poirebellehelene

Parmenide ou Héraclite?

2009-02-15T21:24:00.001+01:00

Parménide ne me plait guère
Il a inventé la vérité froide et glacée
Avant, c’est le non être, après, c’est le non être,
L’être, c’est MAINTENANT, grouillez vous !
« hic et nunc », comme on dit, même sans avoir le hoquet
Il a inventé l’heure : avant l’heure, c’est pas l’heure, après l’heure, c’est plus l’heure,
« L’heure, c’est l’heure»
Il a arrêté le balancier du « Principe de contradiction »
Il s’est planté juste à l’endroit où le manque devrait basculer dans le désir
Point zero, vide, ni oui ni non
Là, il a planté son opinion et il a dit : « c’est la vérité »
Les opinions des autres : ce ne sont que des opinions….

Héraclite est peut être beaucoup plus fou, mais tellement plus sympa
On a toujours fait l’éloge de la folie !

Valenton...Tonton!

2008-11-03T19:46:00.003+01:00

Là haut, sur le plateau, ou bien le vent souffle, ou bien il pleut, ou bien les deux à la fois.
La vaste étendue de pelouse s’est peuplée.
Là haut, les bébés ne grandissent pas, les enfants restent petits.
Mais ils sont maintenant entourés de plein de papis et mamies.
C’est plus convivial, c’est même parfois chaleureux.

Tiens, voilà Tonton !
Dommage, il n’est que de passage.
« pas sage », ce fut son Destin.
Il faut que Destin de passe.

Les Shadoks ne meurent jamais

2008-11-02T17:20:00.002+01:00

Il est étendu sur son lit
Il est dans le coma, le front en sueur, la bouche sèche.
Joli drap jaune bouton d’or, ou plein soleil.

A-t-on au moins pensé à son petit déjeuner ?
Ouf, il est là sur la table !
Sur un gentil plateau : le lait, le petit pain,
Le couteau est prêt pour tartiner le beurre et la confiture,
le coin du sachet de chocolat est prédéchiré :
Il n’y a plus qu’à le verser dans le lait.

Bon appétit !

Ca glisse ou ça colle?

2008-09-15T21:06:00.000+02:00

Ça glisse ou ça colle ?

Le talc, c’est doux pour les fesses des bébés, ça glisse dans les plis, ça sent bon, ça évite les rougeurs, c’est comme de la poussière d’étoiles. Même le talc Morhange en a séduit des mamans.

Alerte, le talc a pour cousine germaine l’amiante… quelques bonnes inhalations répétées de gentils nuages de cette poudre si fine, et vous engraisserez médecins et avocats. L’avocat, c’est déjà gras, mais mieux vaut faire envie que pitié.

Enfin, le comble pour le talc, c’est de coller : votre plèvre n’est pas sage, elle se rebelle, elle paresse ? Elle vous inonde, vous mange le souffle, vous pourrit la vie ?
Appel au talc, il vous la corrige, la plèvre, il vous la colle au coin, et ne bouge plus !

Docteur Jekyll et Mr Hyde

"Le tourment est ce qui visse, ce qui fixe"

2008-08-16T19:25:00.002+02:00

«Le tourment est ce qui visse, ce qui fixe… »
Encore eut-il fallu que je la visse, la vis..
A défaut de la voir, elle tourmente encore plus !!!
La voir à tâtons, tel est donc mon tourment…
…. Ah vous dirais-maman…
Je l’avise, quel bonheur !
Enfin, mon tourment tourne, lâche une rondelle,
Un deuxième tourment tourne, plus rien qui fixe...
Plouf ! Le moral est au beau fixe.

Interlude spécialement dédié aux psychanalystes.
Et au retour de la lumière dans ma salle de douche.

Midrash

2008-08-09T18:06:00.002+02:00

J’ai deux éclairages dans ma salle de douche.
Trop pour une seule Poire ? Nenni, nous l’allons montrer tout à l’heure.
J’ai un plafonnier, et une applique au dessus du lavabo.
Le plafonnier est classique : une cuvette en verre dépoli derrière laquelle s’embusque une ampoule. Ladite cuvette tient au plafond par l’opération du Saint Esprit (et sûrement plus sérieux qu’une appendicite)
L’applique au dessus du lavabo, est également classique : excroissance blanche qui pivote à 380°, ne laisse rien dans l’ombre.

Or voici qu’il y a quelques semaines, voire quelques mois, le plafonnier m’a lâché. Traître, félon, les mots me manquent pour le fustiger.
Aller chercher l’escabeau, le monter, lui monter dessus, prendre des risques… et pourquoi donc ? Porter atteinte à l’opération du Saint Esprit, aviser, mais un peu tard, les quelques insectes imprudents gisant, éteints, au fond de la cuvette, dévisser l’ampoule si elle est à vis, la déculotter si elle est à baïonnette, etc…
Non, j’ai préféré respecter l’opération du Saint Esprit et m’en remettre à la fidèle applique (au dessus du lavabo, ne perdons pas nos repères)

Mais voici qu’hier, la fidèle applique me lâche à son tour : sabotage à n’en pas douter, oeuvre d’une paranoïaque délirante… peu importe, je n’ai plus de lumière.
J’y vais à tâtons, mes doigts en place des yeux, je palpe, rien ne tourne, rien ne se dévisse, aucun interstice autour de l’ampoule : l’ampoule se serait-elle enracinée ? du jamais vu, mais il faut un début à tout. La première ampoule greffée sur sa douille.
Avant d’en arriver là, il faudrait se donner les moyens scientifiques d’examiner la situation : lampe de poche ? primo, je n’en ai pas, deuzio, une lampe à la main, je suis amputée d’une main et de 5 doigts, donc encore plus malhabile. Il me faudrait une lampe de mineur ou d’ORL, bref, une lampe frontale. Je n’ai pas ça en stock.

Supposons, anticipons, je suis arrivée à extraire l’ampoule greffée : je cours à Monoprix me procurer l’identique (je passe les étapes : Monoprix est fermé, Monoprix n’a pas ce modèle en rayon, la situation est déjà suffisamment compliquée)
Supposons : je reviens, je remets l’ampoule dans sa niche douillette : lumière !!
Après toute cette énergie cérébrale, manuelle, pédestre, voir escabesque, j’ai gagné quoi ?
Rien, un retour à l’identique : -1 +1 = 0 zéro, tout ça pour rien !
Mais c’est de l’entretien…. L’entretien, c’est zéro, et d’abord, tenir quoi entre quoi….

C’est bien ce que disent nos Sages : ce qui n’augmente pas, diminue.

Mais, revenons sur terre: a-t-on vraiment besoin d'y voir clair pour se doucher?

Ma foi, Prométhée, révise ton mythe!

2008-08-02T08:29:00.003+02:00

Prométhée enseigna les arts et les techniques aux hommes.
Puis, de l’Olympe, il déroba le feu et le leur donna.
Zeus, par vengeance, le fit enchaîner sur le mont Caucase
Pour y avoir chaque jour le foie dévoré par un aigle…

Les Grecs savaient donc que le foie est un des rares organes qui se régénère lorsqu’il est partiellement amputé : chaque matin, l’aigle avait à nouveau de quoi manger….
Mais il savaient aussi sans doute que le foie n’est pas innervé, donc n’a pas de sensibilité…
La dévoration de l’aigle n’était donc pas douloureuse….
Alors pourquoi ces simagrées, pourquoi ces représentations de Prométhée enchaîné, se tordant de douleur ?
Souffre-t-il simplement d’être enchaîné ? alors pourquoi rajouter cette histoire de foie ???

Une seule explication : Prométhée souffre car on lui vole son foie.
Le foie transforme les produits de la digestion en glucose.
Il met le glucose en circulation, et alimente ainsi le feu intérieur,
La « combustion interne », comme dira Lavoisier.

Pour avoir volé le feu de l’Olympe,
Prométhée est condamné à ce qu’on lui vole le foie, jour après jour…

Je comprends mieux !

Au bloc, on débloque!

2008-07-12T16:00:00.003+02:00

Au petit matin, le premier oiseau chante,
C’est une mésange, elle roucoule, timide, pas d’echo, les oiseaux ?
Son chant résonne, personne..
Mais la nuit a compris, qui s’enfuit vers une autre ténébreuse affaire.

L’oiseau roucoule, seul dans sa folie, la gorge en feu,
Garde champêtre désespéré , il tambourine,
Je vous le dis, je vous le chante :
Le jour va se lever !

Il s’enhardit, enfin on le rejoint:
Les voici 2 ou 3 à boire le café au lait.
On dirait même qu’ils s’étranglent

Mes pensées s’enroulent,
Se mettent en boule pour la journée,
S’enkystent.

Adieu les pensées, bonjour les panseuses
En pyjama au bloc? mais la nuit est finie…
Au bloc on débloque ?

Le modèle est moche

2008-06-20T22:16:00.001+02:00

Le modèle est moche, le nez en patate, double menton, des gros seins qui pendent tout droit, direct, du bide, de la cellulite, trop de chair, les fesses pesantes, les cheveux à l’abandon, les extrémités rougeaudes, les mains plissées, et la quarantaine bien sonnée.

Mais à croquer, elle est super, superbe, je me régale.

Mon crayon vogue de rondeurs en rondeurs, surfe sur des vagues, se perd dans des plis, encorbelle les épaules, plonge du dos jusqu’au coccyx, roule une fesse puis une autre, la raie au milieu, ombre les aisselles et le pubis, fronce les coudes, écarte les seins, pointe les tétons, creuse le nombril, vise l’échancrure du cou, ébauche une oreille..

Ce fut dix minutes…

Continuation

2008-06-17T15:20:00.002+02:00

C’est tout simple, le Commencement, c’est la Séparation.

Lire la Genèse : tout a commencé avec la parole qui sépara la lumière des ténèbres etc…
La parole agissante

Aristote a raté le coche : c’est la parole qui parle, pour parler, qui tourne en rond…
Aristote, t’es moche !

Commencement

2008-06-15T23:06:00.003+02:00

S’interroger sur le Commencement, quelle chose étrange…
Et pourtant le Commencement fut et reste un sujet qui préoccupa les philosophes pendant des siècles. Comme c’est étrange !
Où, quand et comment commencer, ce n’est plus le commencement, c’est l’attente : c’est du Beckett, et Godot, il ne vient jamais : rien jamais ne commence !
L’un a dit, « je pense donc je suis », donc on peut commencer…c’est déjà un progrès !
Un autre a dit : « le commencement, c’est l’action » : là, ça me plait
Car si le Commencement reste à définir, c’est un feu follet, on ne l’attrapera jamais, on courra toujours après une ligne de départ mouvante.
En fait, pour commencer il faut se jeter à l’eau et nager.
Pour trouver le Commencement, il faut forcément être déjà parti et pouvoir regarder en arrière d’où l’on a commencé.
Et puis en fait, le problème n’est pas tellement de commencer : en général quelqu’un vous pousse plus ou moins traîtreusement, et vous vous retrouvez en train de ramer sans savoir comment vous en êtes arrivé là.

En fait, le vrai problème, c’est surtout la fin : apprendre à s’arrêter, ça me parait beaucoup plus utile…

Poirebellehelene se branche philo… court circuit !
Poirebellehelene, tu commences mal: retourne donc à tes oies...

Touraine

2008-06-04T23:10:00.001+02:00

Ce dimanche, la Touraine était le pot de chambre de la France
Inondations, routes barrées, pas d’horizon…
En bord de route, toutes les nuances de vert sur camaïeu de gris, de l’asphalte, aux nuages pesants, en passant sur les toits d’ardoise.
Et tout d’un coup, le ciel en pleurs n’en peut plus de toute cette tristesse, il se déchire.
Une large faille béante dans la grisaille, d’ou jaillit une lumière crue éblouissante.
Des nuages étincelants, en volutes, en champignons, en ouate.
Un vrai miracle : le Mont Blanc et ses pentes enneigées en pleine Touraine.
C’est tout !

Bleu outreciel

2008-05-11T22:22:00.001+02:00

Quel plaisir de marcher dans les sous bois du Bois de Vincennes. Une randonnée cool, sans dénivelé pour un dimanche de Pente-côte !! Le ciel est pur bleu outreciel, il a décidé de ne pas nous tomber sur la tête, mais il a chargé de mission le soleil…

Aujourd’hui, c’est un flot de randonneurs, tous âges, tous sexes, tous gabarits confondus, il y a même deux petits toutous pour nous accompagner !

La Marne aurait des allures de Marais Poitevin, barques, envol de col-verts, nid de cygnes sur un petit îlot, et les talus de la Marne des allures de Lido : dès que l’eau est proche, on s’autorise la serviette et le maillot de bain.

Dès que l’eau est proche, les petites bestioles volantes et rampantes sont au rendez-vous : bonjour les fourmis rouges, les pucerons… oui, je veux bien un abricot moelleux.. et même un bonbon fondant à la menthe, et même aussi de la papaye confite !

La rando, ce n’est pas que du trèfle et des pâquerettes

Vladami

2008-05-08T16:55:00.005+02:00

Vlaminck et Adami

Je n’aime pas le Vlaminck des villes, des maisons-cubes qu’on croirait sans habitants, désertées.
J’aime le Vlaminck des champs de patates, des vergers, des châtaigneraies, du bord de l’eau et des bateaux sur la Seine
Vivent les couleurs vives, débauche de rouges explosifs. Les plages colorées sont cernées de noir, bien contenues dans leur débauche, mais le pinceau reste en mouvement, fait vivre les couleurs.

On dirait qu’Adami a assagi les plages de couleur. Comme s’il les avait aplanies, leur donnant une sérénité : couleurs franches, chaudes, en « à plats » lisses. Les formes sont aussi bien terminées, cernées d’un trait noir, un peu comme un vitrail.
Ce trait noir peut barrer le tableau : barre de signification, sujet barré, inconscient, lacanien.

« La ligne raconte une histoire, la couleur est la voix de la peinture »
« La peinture est-elle langage ou spectacle ?
- rhétorique qui ouvre sur la connaissance
- ou esthétique qui ouvre sur la sensation ? »

Bof Bof
Moi, je dirais que Vlaminck, c’est des super couleurs, et qu’Adami est le peintre de Lacan.

Les lilas sont fleuris

2008-04-30T18:05:00.002+02:00

Ce dimanche, les randonneurs se retrouvent à la gare de Lyon. Mine de rien, il faut prendre son billet pour Bois le Roi. Pas de distributeur humain en vue, avisons une borne.
Bornée, la borne, Bois le Roi, connaît pas…Fontainebleau ? elle me sort toutes les fontaines les plus paumées, mais pas celle là…

De dépit, je vais à la Brioche Dorée et je m’avale un chausson aux pommes des plus succulents. Tiens, avais-je donc si faim ?mon estomac est aussi vide après qu’avant le chausson, bizarre, aurais je un estomac à double fond ? vide, le gaster, les sucs prêts à l’attaque, vous avez vu un chausson aux pommes, vous ? où ça, où ça ? (heureusement que personne n’a rien vu car j’avais zappé pessah..) Il n’y a jamais eu de chausson aux pommes par ici, mon estomac est vide, je vous dis !

Pendant ce dialogue viscéral, mon oreille capte auprès de la non-serveuse de chaussons aux pommes, que les bornes humaines, c’est au dessus !!
Au dessus, la Salle des pas perdus mérite bien son nom. Nul n’est censé ignorer ce qu’il doit savoir : vous savez donc que pour l’Ile de France il est inutile de s’adresser à une borne ou à un guichet borné : il y a un petit renfrognement au bout des pas perdus où vous pouvez trouver ce que vous cherchez, il suffisait de le savoir et tout randonneur rôdé le sait.

Enfin, la Verrière de la Gare de Lyon, agitons les mouchoirs, on s’en va…
Dans le train, je retrouve mes vieillards – cafard, c’est l’image de moi qu’ils me renvoient et il n’y a pas de quoi être narcissique. Choisirai je la rando cool ou rapide. Toute honte bue… la cool : d’ailleurs, la cool est rapide aujourd’hui, ou bien c’est moi qui suis ralentie !

Pâquerettes, boutons d’or, fleurs de pissenlit, tiens, une canette de bière vide, boutons d’or, pâquerettes, etc, pourtant on ne marche pas en rond. Le lierre monte à l’assaut du tronc d’arbre : hardi petit ! le ciel est bleu, la Seine est bleue comme la mer, l’herbe est tendre, les lilas sont fleuris, les fleurs de marronniers sont encore en boutons, les crèmes solaires s’étalent, les coups de soleil s’annoncent, finirai-je par enlever mon col roulé ? ben non, moi je trouve que le fond de l’air est frais, et le petit vent qui monte de la Seine aussi : en Avril, ne te découvre pas d’un fil !!

Eh bien, il ne faut pas me croire, il ne faut jamais croire personne, même les gens qui ne mentent jamais : au retour, j’ai pris la rando rapide, et en montant le petit talus du bord de Seine… j’ai du enlever le col roulé et arborer le t shirt !! ça , j’l’aurais jamais cru...

Troilus et Cressida

2008-03-30T16:25:00.003+02:00

Homère, Shakespeare, Declan Donnellan, Poirebellehelene…

J’ai payé ma place, je me suis assise, j’ai regardé, écouté, le spectacle est à moi, je lui donne mon sens propre.

Les Troyens sont à l’abri dans leurs murs, unis dans la cohésion de leur vie de famille
La Famille est leur raison de vivre, la famille chaleureuse, Hécube, Priam et leurs enfants, tous attachants, même Paris que ses frères entourent sans le blâmer, Paris qui a causé ce carnage !! Quelle tendresse pour Cassandre… la pauvre, elle est malade !!
Dans leurs Tours d’ivoire, ils sont naïfs, ils ont le culte de la beauté, de la beauté d’Hélène qui fait tout oublier…même si sa beauté est platonique, plate, photographique.
Hector est le fils parfait : grand, de la prestance, il se bat fièrement, méthodiquement, il le faut, c’est beau de se battre, mais sans haine : c’est son rôle, ses vertus : le courage et l’honneur, il est noble et généreux. Directement issu d’une école chrétienne, la culpabilité en moins, le Nazaréen ne l’a pas encore inventée. Et bon père de famille avec ça, il trouve le temps de féconder Andromaque, il faut une descendance.
Enée, la voix de la sagesse, de la raison. Et Troilus, le petit dernier, ses émois enfantins… non, il est trop jeune pour se battre, pour risquer sa vie, protégeons le. Il a l’âge des amourettes ou du grand amour, et la séduction est là : Cressida !! aussi ronde et chaude qu’Hélène est plate et froide. L’amour et la séduction se moquent du siège de la ville par les Grecs.

Les Grecs campent sous les murs de Troie depuis plusieurs mois : vie de campement, sans autre repère que les combats. Plus de vie de famille, la guerre est leur unique raison de vivre. Ils en deviennent bêtes et méchants, cruels. Leurs valeurs sont la force, la ruse.
Ulysse n’est que stratégie, Achille n’est que colère et jalousie.
Plus rien de féminin dans leur entourage, ils en sont réduits à faire des femmes avec des hommes: Thersite et Patrocle.
Ils sont en noir, plus de lumière dans leur vie. Insensibles au soleil du regard de l’autre, aucune femme ne peut les séduire. Ils sont devenus « inséductibles »
Si Cressida trahit Troilus, c’est qu’elle ne peut séduire Diomède. Il n’a pas de regard pour elle en temps que sujet, elle ne peut être qu’objet. Elle n’est plus que l’écharpe blanche que Diomède arborera demain au combat. Diomède séduit, elle serait restée fidèle à Troilus.

Le temps s’est arrêté, interlude, arrêt sur image, Hector a vaincu Ajax mais lui laisse la vie sauve….non, je n’y crois pas ! Quelle empathie suicidaire ! Hector n’a pas le courage de passer à l’acte ! Hector naïf et généreux sourit et tend la main à ses ennemis, festoie avec les grecs cruels et rusés, le temps d’une chanson, le temps d’une danse…

Hector face à son Destin, non, on n’en fait pas deux des Hector !! Il le connaît si bien, son Destin, Cassandre le lui rabâche sans cesse !!
Au point que le Destin en personne se présente régulièrement à Hector, il a pitié de lui, le prend en affection : ne fais pas l’idiot, Hecto, sors toi de là, comme on dit :« un moment de vergogne est bien vite passé ! » juste un petit brin de déshonneur et vous êtes saufs, toi et tous les Troyens !!
Mais non, on n’échappe pas à son Destin, ce n’est pas bien, et lui, Hector, il fait tout bien :
- Oui, tu as raison, il faut renvoyer Hélène… mais tu renonces, on garde Hélène !
- Ajax est à ta merci, la mort du Grec en combat singulier met fin à la guerre… mais tu épargnes Ajax et lui laisse la vie sauve !
- Cassandre, tu sais bien qu’elle n’est pas folle… mais, ton honneur !

Faux pas de la fin, nul n’est parfait, même pas Declan Donnellan : tout le spectacle est intemporel, suspendu dans le temps, c’est du Shakespeare, les transports de l’âme traversent les siècles, inchangés, mêmes émotions, même ressorts…
…. et voici des soldats affublés de masques à gaz qui nous plaquent dans une réalité politico-temporo-spatiale bien définie !!
Nous voici plaqués au sol dans une flaque de pétrole !Dommage!

Le modèle est en plâtre

2008-03-15T21:53:00.001+01:00

Le modèle est en plâtre.
Jour de pudeur, sans doute, pas de modèle en vue.
Du haut de l’Olympe, Jupiter dans son courroux a changé Venus en plâtre.
Dans sa colère, il lui a coupé la tête, les bras et les jambes, ne lui laissant que des moignons à face lunaire.
Devant un tel carnage, Hercule Poirot en personne resterait dans la perplexité.
Ainsi figée, la pauvre chérie n’a pu s’abriter des intempéries, il faut voir comme elle a souffert, souillée, écorchée, presque taggée.
Elle garde son petit air penché, légèrement déhanchée : cherchait elle à cueillir une fleur, arrosait-elle ses plates-bandes, faisait-elle le dos rond pour esquiver des coups ?

Noir, mon crayon s’interroge tristement sur la feuille.

Dis, grand-mère, raconte...

2008-02-20T21:56:00.002+01:00

Il fut un temps, il y a très longtemps, tu n étais pas né, bien sûr, ton papa et ta maman n’étaient pas nés non plus, seuls les grand-pères et les grand-mères étaient nés.

Les voitures existaient déjà, mais elles roulaient différemment : il n’y avait pas de ceinture, on ouvrait la porte, on s’asseyait, on espérait démarrer. Il fallait être patient : on tirait le starter, juste ce qu’il fallait, ni trop ni trop peu, puis, on tirait sur le démarreur. Oui, ce n’était pas une clé qu’il suffisait de tourner négligemment, c’était un bouton qu’on tirait avec un doigté particulier, sinon.. on ne partait pas ! on se mettait en route en pétaradant, on envoyait de la fumée par le pot d’échappement, et les mauvais jours, on pouvait s’arrêter net. Faux départ. Il fallait alors soulever le capot, parfois se servir d’un engin nommé manivelle : comme son nom l’indique, on faisait démarrer la voiture à la main, et on fonçait dans la voiture prendre le volant. Si on ne prenait pas garde, c’est la voiture qui vous fonçait dedans.
Nous voilà partis, pétaradant des volutes de plomb. Si d’aventure on avait à descendre de voiture un moment, acheter le journal par exemple, on laissait le moteur tourner, on ne prenait pas le risque d’avoir à redémarrer.
Par temps de pluie, les essuie glace tournaient au ralenti, et il fallait avoir toujours un chiffon pour essuyer la buée sur le pare-brise. La lunette arrière était toute petite, et les enfants avaient intérêt à cacher leur tête quand le conducteur regardait dans le rétroviseur. Il n'y avait qu'un rétroviseur central, et les clignotants étaient des "flèches". On pouvait aussi simplement sortir le bras par la vitre, c'était encore le plus sûr.
On grillait souvent les feux rouges, après avoir bien vérifié qu’il n’y avait pas un agent de police au carrefour. On s’en rendait compte quand il vous sifflait. Il y avait très souvent un agent de police aux carrefours, en cape et en képi avec son bâton blanc. Son rôle était simplement d’être là Maintenant, ils ont d’autres activités beaucoup plus intéressantes.
Mais le mieux, c’était le klaxon : on n’avait pas peur du bruit, et on klaxonnait à gogo, pour tout, pour montrer qu’on était content, pas content, pressé, pour engueuler un chauffeur, ou simplement pour faire du bruit. Les klaxons avaient une note unique. Finalement, les gens ont tellement exagéré, qu’un jour, en décembre 1958, un préfet, peut-être Pinpon , décréta que les parisiens n’auraient pas de cadeau de Noel, et leur supprima le klaxon !! et le silence fut sur la place de la Concorde et la place de l’Etoile. On aurait pu entendre les oiseaux chanter.
Il n’y avait ni autoroutes, ni péages, ni ralentisseurs, mais il y avait déjà des embouteillages.
A l’époque, quand on voulait une voiture, il fallait la désirer très fort, la commander, et elle arrivait, flambant neuve, quelques mois plus tard ; elle pouvait s’appeler 2 chevaux par exemple, ou 4 chevaux, mais c’était simplement en souvenir de l’époque des carrosses et des diligences, il n’y avait ni chevaux, ni cochers.
Les papas fumaient en conduisant. Fumer ? cela veut dire qu’ils se glissaient entre les lèvres un petit cylindre en papier, rempli de feuilles exotiques. Ils en l’allumaient l’extrémité avec un briquet ou une allumette, aspiraient une grande bouffée d’air, le bout du cylindre rougeoyait, et de la fumée sortait par tous les trous : le nez, la bouche, et parfois même les oreilles, ailleurs on n’était pas autorisé à voir. Les petits garçons attendaient d’être des hommes pour fumer, en général à 18 ans. Seuls les hommes fumaient dans la rue.

Les enfants étaient vraiment des enfants : ils faisaient ce que leurs parents décidaient pour eux. Déjà, lorsqu’ils étaient bébés, on leur enfermait les jambes dans des langes : inutile de leur mettre des pantalons puisqu’ils ne marchaient pas.
Quand ils marchaient, les filles portaient des robes et les garçons des culottes courtes ; même en hiver, les garçons étaient en culotte courte. Ils n’avaient droit au pantalon long que quand ils étaient grands, que leurs jambes avaient des poils, en Première ou en Terminale.
Les garçons et les filles allaient dans des écoles différentes. Les garçons auraient risqué de conter fleurette aux filles, ce qui les aurait détournés des versions latines et de l’Histoire de France. Et puis, la pilule n’existait pas ! donc, dans leurs écoles, les garçons jouaient à la bagarre et aux billes, et dans les leurs, les filles jouaient à la corde et à la marelle.
J’allais oublier les versions latines : c’était le sport favori des collèges, des sortes de galipettes qui renversaient du latin incompréhensible en français de cuisine farci de barbarismes et de solécismes.

L’électricité était souvent en panne, chaque maison avait une provision de grosses bougies blanches pour les pannes. Quand on quittait une pièce, il fallait toujours éteindre derrière soi.
On ne jetait rien, on finissait toujours son assiette, on finissait toujours ses cahiers.
On écrivait au crayon, ou à l’encre : on avait un porte plume et des plumes "sergent major" qu’il fallait remplir ou tremper dans une bouteille d’encre, en évitant de s’en mettre partout. J’imagine que « sergent major » n’était pas un militaire, mais les noms accolés des inventeurs de la dite plume. Les écoliers portaient des tabliers ou des blouses. Les filles devaient broder leur nom sur la blouse et la laver chaque semaine, c’était un blouse d’uniforme
Chaque semaine, la Directrice venait distribuer les « Croix d’Honneur » , blanche, bleue, ou métallique selon le mérite. On l’attachait fièrement sur la blouse avec un ruban tenu par une épingle à nourrice, elle était attribuée pour la semaine.

La radio grasseyait, le tourne disque était à manier avec précaution, sinon, le saphir rayait les disques. Avant, avant, on passait des gros disques 78 tours « La Voix de son Maître » (la promotion du disque était faite par un chien). Il fallait tourner une manivelle pour remonter le mécanisme.(il fallait donc être costaud, il ne suffisait pas d’appuyer sur une touche) Il suffisait ensuite de poser une aiguille sur le disque, à défaut, la pointe d’un couteau très pointu pouvait faire jaillir le son, mais c’était très mauvais pour le disque.
Dame Télévision était rare, c’était une star. Il arrivait qu’on soit invité chez un avant-gardiste pour regarder « 5 colonnes à la une », l’émission branchée de ces temps là.
Le cinéma, c’était la grande sortie en famille : on allait voir les films du commandant Cousteau « Le Monde du Silence », ou « Désert vivant » de Walt Disney . Sacha Guitry faisait aussi recette avec son "Napoleon", en couleurs s'il vous plait, (alors que celui d’Abel Gance était en noir et blanc et donc beaucoup plus triste), et aussi « Si Versailles m’était conté ».
Il y avait un documentaire en première partie, puis les Informations, avec le chant du coq, l’entracte surtout avec l’ouvreuse qui n’avait jamais de monnaie (on n’avait sans doute pas encore inventé la monnaie) pour les bonbons et les esquimaux, et puis, forcément, le film, on était quand même là pour ça.

Oraison dans la neige

2008-02-02T23:49:00.000+01:00

Hier, j’ai vu la neige, tout un paysage de neige en Savoie.
Il y avait bien longtemps que je n’avais pas vu la neige comme ça.
C’était splendide, elle émousse les pointes des aiguilles de pin.
Elle redonne du charme aux arbres décharnés.

On a l’impression qu’une oraison funèbre idéalise le défunt, le pare de qualités surnuméraires, et on se dit : je suis passé à côté de quelqu’un d’exceptionnel, j’aurais du mieux le connaître.

En fait, tout un chacun est extra ordinaire, mais pour arriver à l’extra, il faut se taper l’ordinaire, crapahuter dans l’ordinaire, s’y frayer un chemin qui n’offre pas toujours le plaisir d’un toboggan.

Au jour de l’oraison funèbre, l’ordinaire est enterré, et l’extra désincarné se présente à nous dans toute sa splendeur, mais … trop tard !!

Rêve

2008-01-19T04:33:00.000+01:00

Qu’il fait bon ouvrir les yeux à 3 heures du matin.
Montrer à la nuit que pendant qu’elle dormait, le jour l’a doublée… il fallait rester vigilante…

Mon rêve s’est enfui, j’ai beau lui courir après, par où est-il passé, je ne vois même pas le bout de sa queue, il s’est évanoui, aucune trace, et pourtant, il était bien là, je n’ai pas rêvé !!

Le rêve laisse le champ libre à ma pensée : à cette heure, elle voyage en noir et blanc ; non, dans l’embarras du choix, elle a choisi le gris… souris, sourions, souriez, vous êtes filmé !
Non, c’est une blague… un blog ? je croyais que vous aviez dit une « blague »… Tournesol, concentrez vous sur votre pendule… il est minuit, docteur Schweitzer… l’air du large… Mille sabords, Tintin, venez voir : la Poire s’est rendormie !!

Miscellaneous

2008-01-10T22:23:00.000+01:00

Je m’arrache du lit pour retrouver les randonneurs sur le quai du RER et les petites conversations du jour le jour, froid, pluie, chaud, meteo..

Toute la troupe est montée dans le train et babille, sécu, lunettes, cotisations, voyages, marché provençal, marché africain, j’essaye mais je n’arrive pas à manger dans cette assiette.

Je préfère m’attarder sur une petite mamie qui mange un avocat. Allez savoir pourquoi vous vient l’envie de manger un avocat dans le RER entre Nanterre-Préfecture et Houilles un dimanche matin… mais pourquoi pas, chacun ses habitudes.
Souvent, les mamies sont fluettes et petites comme des petites filles, et je me demande toujours si elles ont toujours été comme ça ou si c’est venu en vieillissant.
Elle a l’air classe, ma mamie, avec sa jolie doudoune gris légèrement bleuté, et son petit chapeau cloche mauve, la fleur au dessus de l’oreille gauche, chaussures de pro, taille 35, pas plus. Le chapeau ôté, les cheveux gris ondulés se retrouvent ma foi un peu chiffonnés. De son petit canif, elle ouvre l’avocat, écarte le noyau, et mange la chair à la petite cuillère, lentement et proprement. Il ne me semble pas très mûr, l’avocat. Un petit étui rose contient du sel, distillé méticuleusement. Je suis fascinée par cette application méthodique, cette technique sûrement rôdée. Les déchets sont séquestrés dans un petit sac plastique en attendant meilleure fortune.
Là, moins de classe, ça se gâte, elle cure sa bouche avec l’annulaire, je devine même un tressautement de dentier, dommage..

J’en reviens donc à mutuelle, cotisation, retraite, prélèvements… le sujet est inépuisable.
Le RER sort du tunnel et un jet de soleil m’inonde le visage, c’est bon, il fait beau.
Toute l’équipe est là : le groupe des randonneurs retraités (GRR, non je ne rugis pas), équipés en baroudeurs, le matériel de survie dans le sac à dos. Marchons donc !
C’est beau Cergy, tout en hauteur, vue sur la Défense, la Grande Arche quand il fait clair. Mais frisquet. En bas, les étangs, l’Oise avec ses canards, et tout un tas d’aménagements pour les sportifs, les familles, les enfants. (tous bien à l’abri aujourd’hui)
Le sol est boueux, mais un baroudeur, ça doit revenir crotté, sinon, c’est que ça a fait semblant. Le vent est froid. En voilà un qui n’a pas aimé le dernier Woody Allen : je ne lui cause plus, tant pis pour lui, il ne connaîtra pas le son de ma voix.
Pour les chaussures, le Vieux campeur, on y est très bien conseillé.
Ciel, quelqu’une s’approche de moi et me fait la causette, eh bien allons y, faut pas croire, moi aussi je suis capable de parler de tout et de rien, je suis capable d’être sociable.
J’aborde le sujet : la randonnée peut elle être considérée comme un sport : tout particulièrement la randonnée d’aujourd’hui, plan plan, vitesse ballade, on n’avance pas.

Je garde le micro assez longtemps, jusqu’au déjeuner dont je ressors abattue : les portables tuent les oreilles ou le cerveau ou les deux, les micro-ondes dénaturent les molécules (si par malheur vous en détenez un, le jeter immédiatement par la fenêtre), les légumes non bio contiennent tous les déchets et la pourriture de la terre (se méfier tout particulièrement des carottes), je ne parle pas de l’eau, de l’huile. Mangez du quinoa. Rouge. Ca se cuit comme du riz.

Encore quelques foulées dans la boue. Les arbres n’arborent que leur gui. Les branches des tilleuls, fraîchement élaguées montrent leur poing.
La boucle est terminée, re-voici la gare du RER. Même pas fatiguée.
La prochaine fois, je vais avec le groupe jeune et rapide, tant pis si j’en meurs.

Poitiers-la-source

2007-12-27T20:50:00.000+01:00

A Poitville city, on se ressource, mais oui, et sans faire de plongeon !
On y fait du Geocaching. On revient à Paris rénové par des marches dans les bois à la recherche de petits trésors enfouis sous des pierres.
On y découvre la Serendipité : jamais entendu ce mot qui existe depuis 1754. Quel retard ! Mais il n’est pas trop tard pour faire un bond jusqu’au Sri Lanka et y découvrir l’histoire du roi de Serendip et de ses trois fils.
Moi, j’allais souhaiter joyeux Noël à ma copine Radegonde et je me retrouve à faire de la randonnée en GPS !
De Poitville, si le cœur vous en dit, mais là, c’est balisé, poussez jusqu’à Angles sur l’Anglin, petit village charmant, en l’occurrence village de Pazinchat, mais sûrement très animé à la belle saison.

Ce qui n’empêche pas de goûter de la bûche et du foie gras, de boire du Champagne… pour l’anniversaire du petit Jésus, dans le souvenir de Charles Martel et de la belle Eleonore aux cheveux d’or, en se promettant, l’année prochaine de visiter le Futuroscope.

Transparence

2007-12-15T18:45:00.000+01:00

Sur les quais de la Seine, on se penche sur la Crohnique
A défaut de guérir les maladies, il suffit de les rendre transparentes.
Que la vie des patients soit tranquille, comme un fameux long fleuve…
Comme certain prestidigitateur qui, un soir de Noël, fit disparaître la Tour Eiffel en direct à la télé : et pourtant, elle était toujours là !
Du Lacan là dessous, une histoire de miroir plan et de miroir concave, et l’objet réel disparaît..
Je m’instruis donc en ce samedi matin, sur les bords de la Seine :
Comment volatiliser les symptômes des maladies inflammatoires du colon dans le bleu du ciel.

La salle à manger aux baies vitrées donne sur les quais, Paris est une belle ville.
La Maison de l’ORTF est blanche et ronde, une tache bleue pour Radio France, une tache rouge pour France Musique
Sous le ciel d’un bleu d’hiver, uni mais pâle, presque blanc par endroits, les immeubles sont alignés. Quelques stores rouges, quelques pans de façade en brique rose. Voitures et piétons glissent silencieusement sur la passerelle verte. Deux oiseaux virevoltent malgré le froid.
Non, le bruit est autour de moi : mes voisins de table sont restés branchés : clinique, douleurs, symptômes, maladie, appendice, chirurgie, biologie… des shadoks, laissons les là tout le week-end, il continueront à pomper !
A la table voisine, le brouhaha des conversations et des éclats de rire monte en intensité au fur et à mesure que le repas s’avance et que les verres de vin se vident.
J’entends les mots « divisé », « Liban », « palestiniens » …entrecoupés de gros éclats de rire : des intellectuels ! Desserre ton écharpe à carreaux, agite tes bras en parlant, la conversation ne décollera pas, niveau zéro, fond de verre.
Mon voisin, un gentil algérien potelé, n’aime pas la canette au miel ; moi non plus, elle est tellement saignante qu’on la croirait encore vivante.
Voici le dessert, biscuit « Joconde »…. Je cherche ce que ce biscuit peut bien avoir à voir avec la Joconde ou la Joconde avec le biscuit. A tomber dans le domaine public, voilà à quoi on s’expose, la belle florentine transformée en biscuit. Et après tout , pourquoi pas : Mozart en chocolat, le petit caporal en camembert…
Le biscuit Joconde sourit-il au moins ? non, il a même plutôt une forme de virgule ou de larme : una lacrima sul viso… ne pleure pas, Joconde, souris, je ne suis pas d’humeur criminelle aujourd’hui.

Après cet intermède, retournons à l’école de la transparence.
Sous le pont Mirabeau coule un long fleuve tranquille.

Vive le crime!

2007-12-02T19:54:00.000+01:00

Si je glose sur les petites fleurs, les jolies couleurs d’automne, les rivières, les peintures de Maître, les vieilles dames, Shakespeare, les petits pois, les jolis papillons, les ragondins, le Donjon de Niort, la danse moderne, le Poitou, le bon vin, si j’avale de travers, si je philosophe, si je m’extasie devant un modèle vivant…. Mon site meter tourne ralentissimo…

Mais si j’explose une souris, alors là, j’ai des visites ! et même bien longtemps après la dispersion des cendres de la malheureuse aux quatre vents. Et si j’avouais que j’en ai trucidé plus d’une, et pour être franche, que je leur ai réglé leur compte à toutes :un vrai génocide !

Là, le portail de mon site meter va imploser.

Le Modèle est un mec!

2007-11-14T16:39:00.000+01:00

Modèle vivant.
Première séance de l’année.
Je suis toute heureuse :
Au bout de mon crayon,
je vois déjà
la chevelure brune,
la courbure de la nuque,
l’échancrure de la taille,
les épaules fines,
la chute des reins,
les hanches sculpturales,
le plissé du ventre,
les seins toniques ou alourdis,
le téton qui rebique,
la toison pudique,
la cuisse et le mollet bien blancs…

Le modèle est un mec…
Chevelure grisonnante,
les épaules baraquées,
deltoïdes saillants,
le thorax qui s’effile
en un tout petit cul.
Entre les cuisses, la toison
cherche à cacher l’appendice :
Peine perdue !
Modèle sans pudeur !
Les tétons sertis
dans un halo de poils…
Non, vraiment, c’est dommage !
Les cuisses et les mollets
ne manquent pas de grâce,
les chevilles sont fines…
Mais tous ces poils partout !
Ca ne me convient pas !

Que Vénus nous revienne !

Babillage

2007-11-07T14:15:00.000+01:00

Jacques Prévert m’a dit : le bonheur est dans le pré, cours y vite : je me suis étalée, la tête la première dans une bouse de vache, c’est ce qu’on appelle se prendre une tarte à la crème.

Maintenant, j’aborde les prés en douceur par les chemins de randonnée.

Rouges les feuilles des érables, mouillés les sentiers, les randonneurs d’aujourd’hui sont plutôt des flâneurs : le babillage fait la nique à la marche.

Le babillage, premier don du créateur à l’enfant, langage régressif à forte connotation affective, badinage qui ne prête pas à conséquence, gazouillis qui rivalise avec la jacasserie des pies dans les prés.

Comme on dit, les langues vont bon train, les pieds ont du mal à suivre.
Papotage, bavardage, bientôt radotage… les langues s’accordent au rythme de la marche, les voix se mêlent et s’entremêlent, péremptoires ou amicales, aigües ou chuchotantes, chantantes et enjouées.

Très instructif, le babillage : Même si je décide de ne retenir que les histoires drôles et les recettes de cuisine... Je dois de temps à autre me mettre à l’écart pour reposer mon intellect submergé….

Le bonheur est dans le pré.

Sauf conduit

2007-10-27T17:10:00.000+02:00

Il m’arrive, dans un moment de détente, de sentir une goutte de salive prendre délibérément le chemin du conduit qui respire. Mon courant salivaire se rebelle et sort de son lit !!
Rien de bien méchant, pas besoin d’alerter la SAMU, un petit raclement de gorge et la salive importune est remise dans le droit chemin.
Il peut aussi m’arriver, lorsque je déguste du Champagne, que les bulles choisissent le trou qui respire, et le liquide, le trou qui boit : là, l’erreur est plausible.

Oh, tout cela n’est pas bien grave, une petite larme déposée sur la margelle du larynx, prête à rouler dans la trachée….mais c’est un acte de négligence voire de rébellion, et pour le principe, je dois sortir de ma détente apathique et réagir.

A vrai dire, ces discrètes fausses routes, s’écartant des bonnes conduites, mettent un peu de piment dans le carrefour… Pour éviter toute condamnation abusive pour mauvaises pratiques, retrait de points etc, hésitant à offrir un GPS à mes glandes salivaires, j’ai opté pour le "sauf-conduit"
Ma salive n’ayant aucune relation diplomatique avec la trachée, son ennemi héréditaire, je l’autorise donc par « sauf-conduit » à aller régulièrement en touriste y déposer délicatement une petite larme…. Mais rien qu’une larme, sinon vas-y, tousse, trachée !

Materner sa mère

2007-10-17T17:52:00.000+02:00

10h30, sa chambre, dans la maison de retraite.
« Quelqu’un, quelqu’un… » Elle appelle en criant d’une voix forte.
98ans, elle est étendue sur son lit, toute habillée, jambes et pieds nus sous une couverture rouge :
« On ne m’a pas déshabillée hier soir, on ne m’a pas donné à manger ce matin, on ne m’a pas apporté le plateau…
Il n’y a qu’une seule solution, m’enlever d’ici, je vous en supplie, faites une bonne action, faites un sacrifice, emmenez moi chez vous ! Vous ne savez pas ce que je souffre ici, je souffre le martyre, personne ne souffre comme moi, nahbibaisk, je vous en supplie, enlevez moi d’ici !! J’ai 5 enfants et pourtant je suis là… » Elle pleure.
Un gros hématome au front, une main violacée et le médius enflé : elle est tombée il y a 3 jours. Mais c’est du dos dont elle se plaint, elle gémit quand on tente de l’asseoir, de la lever.
C’est dimanche, l’aide soignante est introuvable. Enfin !!
« Elle a refusé de se laisser déshabiller hier soir et de manger ce matin. D’habitude, elle est vaillante, mais depuis sa chute… »
Elle lui enfile ses bas et ses chaussures, et péniblement, à trois, on arrive à l’asseoir sur le fauteuil roulant dans les cris et les gémissements.
Elle a vraiment faim, elle avale coup sur coup 3 des petits macarons qu’on lui a apportés.
Elle tousse, elle réclame son dentier qui baigne sagement au fond de sa boite, dans un liquide bleuté, sur le bord du lavabo. Le dentier s’est laissé mettre en tenue nuit.
« Il vaut mieux mourir tant que vous êtes là »
Un petit coup de peigne, le châle, « où est mon sac ? »
On pousse le fauteuil roulant jusque dans le jardin. Elle réclame un coussin dans son dos.
Il fait un beau soleil, ciel sans nuages, des petits lapins dans leur enclos, de belles allées, de beaux arbres.
On rentre car elle a froid.
Un gobelet de chocolat chaud du distributeur : elle le boit lentement, par petites gorgées, mais avec un plaisir manifeste.
Nous l’installons dans son fauteuil roulant à la table où le couvert est mis en attente du repas de midi.
La télévision distille la grand’ messe, et puis voici Nagui, mais elle ne voit pas suffisamment, elle n’entend guère, elle ne réalise même pas que la télé est allumée. Il faut tout lui dire dans le tuyau de l’oreille.
Elle me tient la main, elle me dit que j’ai froid, elle paraît plus sereine, elle somnole.
5 autres pensionnaires autour de la table, discutons à sa place…elle n’entend rien, mais voit qu’on parle et veut savoir ce qui se passe.
« Qu’est-ce que vous dites ? »
« On dit que la France a perdu le match de rugby… »
Voici la soupe. Elle aime la soupe, je lui approche la cuillère de la bouche :
« S’il n’y pas de pain, ce n’est pas la peine ! »
Je mets des morceaux de pain dans le bol, des « poissons » qu’elle mange lentement, avec de petites fausses routes qui la font tousser, et des va-et-vient de dentier. Le bol reste à moitié plein.
Puis les petits pois et de l’omelette, quelques bouchées, le yaourt une cuillérée.
Banane ou clémentine ? elle choisit la banane. Je l’écrase : deux bouchées.
Tout est petit, tout est lent. Quand elle n’en veut plus, elle repousse de la main, inutile d’insister.
Il est temps de partir. Je dégage ma main, elle la retient : « vous n’allez pas partir ?? »

Elle crie nos noms alors que nous nous dirigeons vers la sortie.

J'aime les vieux

2007-10-07T22:28:00.000+02:00

J’aime les vieux.
« Une escapade à Honfleur » avec le troisième âge…
Quoi, tu vas faire ça ?
Oui, c’est moi qui l’ai fait !!
J’aime les vieux… et Monsieur le Maire aussi, faut voir comme il les gâte !!
Départ en car à 6 heures du mat, 6 cars…
Les têtes dépassent des sièges… il y a des cheveux tout blancs, mais beaucoup de « poivre et sel », et d’ailleurs beaucoup plus de poivre que de sel. Je suis bien dans mon créneau.
Il faut dire que ce sont des seniors, des retraités, pas vraiment le troisième âge, pas de mamies à la peau fripée toute douce…
Non, le troisième âge a passé l’âge des promenades en car : quand on n’y voit plus, qu’on n’entend plus, qu’on a du mal à bouger, qu’on a des problèmes de pipi caca…
Non, dans ce car, quelques zinzins dans le oreilles, quelques cannes, plutôt des démarches raides ou ralenties : les seniors sont valides, les stents et autres prothèses sont bien camouflées.
A l’avant du car, 2 nounous, 2 chauffeurs, et un conseiller municipal.
Petit déjeuner dans un superbe manoir. Descente du car, abord prudent des petites marches, 4 bras au moins dehors pour éviter ou amortir l’éventuelle chute.
Grande salle voûtée, poutres apparentes, feu de bois dans une immense cheminée, queue aux toilettes.
Le Senior est Senior de novo : dans sa conversation, courtoise, basique, rien ne laisse entrevoir une vie antérieure, c’est payé, oublié, balayé…rien ne filtre d’un éventuel passé : le Senior est opaque. Les couples sont soudés, les femmes seules s’apparient.
Voici Honfleur, son vieux port, sa brume matinale.
Face à l’Eglise Sainte Catherine, « fin du moyen âge, toute en bois, le toit de la nef en forme de 2 coques de bateau renversées », les Seniors dégustent, dans un local prévu à cet effet, Cidre, Pommard, Calvados 8 ans d’âge, Livarot, Camembert, Pavé d’Auge, Pont l’Evêque.
Ils n’hésitent pas à acheter, ce sera un bon souvenir de cette belle journée.
Promenade en petit train sur les hauteurs de Honfleur, les prairies sont grasses, c’est vraiment charmant au petit matin.
Vive le déjeuner gastronomique. Oui, je suis assise à une table ronde pour dix, dans une grande salle, entourée de 200 seniors. Et je m’y trouve très bien.
Un Normand costumé nous anime avec un accent canadien. Monsieur le Maire se déchaîne, sourit, il passe à toutes les tables, embrasse l’un et l’autre, connaît chacun par son prénom.
Le karaoké est un grand succès, « hissez haut, Santiano.. », « J’irai revoir ma Normandie… »
Apéritif normand, cuisse de canard, trou normand, fromages, tarte normande version crumble, cidre, vin…tout est exquis !
Les assiettes se vident, les seniors ont un bon appétit.
Si ça me plait ? mais sûr que je suis bien dans cette grande salle ou tout le monde est joyeux !
J’observe le manège des serveurs, c’est un exploit d’arriver ainsi à servir, débarrasser, resservir, redébarrasser… sans aucune attente entre les plats… un tour de force !
L’escapade à Honfleur n’est pas terminée…
Passage au Naturoscope, admirer les papillons tropicaux.
Les Seniors écoutent avec intérêt et admiration les prouesses sexuelles du papillon, avant d’entrer dans la serre pour les contempler d’un œil averti.
Attention au changement de température et d’hygrométrie, santé fragile, s’abstenir.
Et le bouquet final, la promenade en bateau sous le Pont de Normandie.
Passage de l’écluse : les vieux s’émerveillent plus que des enfants, ils en observent attentivement le fonctionnement.
Le Pont de Normandie !!! Les vieux sont fiers d’être Français… le pont a résisté à la tempête de 2000…et les tonnes de béton… et la longueur et la largeur et la hauteur…. Il y a de quoi être fier, comme du TGV.
Dommage, la promenade est finie.
Et voilà, je m’en doutais, ça devait bien arriver : une Seniorette trébuche et tombe : un genou couronné, une petite plaie à la racine du nez, ça saigne toujours à cet endroit là…Y -a-t il un médecin dans les parages???

ô poire, suspends ton vol....

2007-09-10T22:43:00.000+02:00

La question n’est pas : « qu’est-ce que l’être », mais « comment être ? »
Etre, c’est d’abord naître, puis se connaître, puis envisager sa mort.
Cela demande l’intégration du temps, et l’apprentissage des sens.

Etre, exister, être conscient, c’est consommer du temps.
Consommer du temps, mais pas seulement, il faut conjuguer ce temps avec l’espace.
Si le temps passe, se contente de passer, je n’existe pas.
Il faut pour exister : le temps stimulé par les sens
La sensation donne son sens au temps.
L’espace, c’est les sens : le sens, c’est bien une direction.
L’espace, c’est ce que j’entends, ce que je vois, ce que je touche.
Je n’existe que si, dans le temps, je vois ou j’entends, ou je ressens quelque chose …
Et la sensation influe sur le temps : le bonheur ralentit le temps, la douleur l’étire.

Le corps est le lit ses sensations, les sensations sont l’illusion du corps.
L’esprit, ou l’âme est le lit du temps, le temps est l’illusion de l’esprit.
Quelle tentation de croire à l’immortalité de l’âme puisque le temps continue après la mort…
Le sexe permet l’illusion de l’immortalité du corps par la reproduction.

Oiebellehelene.

2007-09-02T19:23:00.000+02:00

Il y a bien longtemps, bien longtemps avant qu’elle ne devienne Poire, la Belle Hélène élevait des oies dans les cours de son palais. Si Homère avait été Shakespeare, il eût dit que les oies étaient ses « pets »
En ces temps antiques, les hommes affectionnaient l’oie. Il ne manquait pas d’adjectifs pour vanter ses qualités : douce et affectueuse, sociable et docile, fidèle et dévouée, intelligente…Et en retour, l’oie aimait les hommes, passionnément fidèle à son maître, jouant avec ses enfants. Sentinelle sûre et vigilante, toujours prête à jeter le cri d’alarme, on la préférait de loin aux chiens. Non seulement pour la garde de la maison, mais aussi pour guider les aveugles, leur pinçant la robe avec leur bec !

Mais, à ses Oies, Hélène finit par préférer un Coq : elle s’acoquina donc avec Pâris et vogua vers Troie. C’est ce qu’on appelle le Destin.
Puis, voguant à travers les siècles, elle se retrouva Poire à Paris…. C’est ce qu’on appelle la Fatalité.
Hélène devint poire, et l’oie, si intelligente, devint niaise, blanche ou non…
Plus de sentinelles, mais des alarmes électroniques. Les aveugles sont pris en charge par des institutions. Elle tenta bien de reconquérir l’affection de l’homme en offrant ses plumes aux encriers, ses duvets pour les édredons…
Rien à faire, on la traite quasiment comme un ennemi : on l’aime mieux morte que vivante. On lui dérobe ses viscères, on rôtit sa carcasse !

Pourtant, l’oie est toujours la même, toujours remarquable. On continue à admirer son sentiment maternel inégalé : c’est une mère parfaite.. et le père est parfait aussi !

Entendu à la radio cette phrase : «Je suis un oeuf d'aigle couvé par des oies"
Phrase recueille dans l’enceinte du Palais de Justice.

La mère du petit aiglon n’est pas aussi parfaite que la mère oie, mais elle assure : elle pond 2 œufs. Et puis, ça se gâte : l’aîné des aiglons tue le cadet : il aura ainsi plus à manger.
L’aigle fratricide a grandi, il vole jusqu’au dessus des crêtes enneigées, il peut voler de longues heures en spirale, sans le moindre effort. Il est fort, il est puissant, il est craint.
Il plane, à l’affût, fond sur ses proies et y plante ses serres acérées.

J’ai découvert la légende indienne : « L’aigle et les poules. »
Qui suis-je, aigle ? poule ? oie ? il est vrai que je plane un peu.
Restons Poire.

La Poire se rebiffe!

2007-08-25T17:00:00.000+02:00

La Poire est un piètre jardinier : l’an dernier, j’ai semé des dizaines de graines de tomates : un seul plant rachitique est sorti, il a donné une fleur jaune, ce fut son chant du cygne, il s’est éteint.
La cultivation, c’est pas de la contemplation. Je n’ai pas mangé de tomates du jardin, mais j’ai appris qu’une fleur jaune précède la tomate verte, puis rouge, quand tout se passe bien.

Cette année, j’ai planté 40, je dis quarante, oignons de dahlias : 3 rachitiques sont sortis, ne donneront que des feuilles ; 2 sont grands et forts, grâce à la pluie bienfaisante qui les arrose quotidiennement, et je mise sur eux. Mais 2 sur 40…c’est misérable. Je sais, 40 oignons, il y a de quoi pleurer ! mais il ne suffit pas de pleurer sur des oignons pour qu’il en sorte des dahlias.

J’en suis réduite à observer les petites bêtes : les papillons… les coccinelles… de plus en plus petit… il ne me reste à admirer que les fleurs qui poussent toutes seules !

__ Poire fleur bleue, je te vois nostalgique des violettes, des myosotis… la Poire, tu deviens blette...arrête de contempler, de susurrer, de rêver ! Poire, mords un peu, montre les dents ! Si tu tiens aux fleurs, et même aux fleurs bleues, que ce soit au moins un Chardon… Ecosse tes petits pois si tu veux, mais pique !

__Faut pas croire, je peux être cruelle, sadique : les petites bêtes, je ne les aime pas toutes. Les araignées, j’apprécie leurs toiles. Cette année, les bourdons me boudent, je me console avec de rares sauterelles, venues de nulle part, mais les limaces et les escargots, je les hais. Ces mollusques visqueux, embusqués le jour, pour se livrer la nuit à des médianoches, des orgies de feuilles tendres, vampirisant mes plantes favorites ( je vois rouge), dont je retrouve au matin les feuilles réduites à leurs nervures se tendant douloureusement vers un ciel qui se tait.

La Poire protège le faible et l’opprimé.

Je suis donc devenue féroce. Un beau matin, un sourire sadique aux lèvres, j’ai distillé, au pied de mes plantes meurtries, des granulés bleus, poison conseillé par un sorcier de confiance.
Je me suis couchée sereine, pleine d’espoir, j’ai fait de beaux rêves.
Le lendemain, sans pitié ni empathie, j’ai vu, avec satisfaction, sortis de leurs repaire, limaces et escargots devenus insomniaques, errant désemparés en plein jour sur mes pissenlits, mes trèfles, ma mousse , laissant derrière eux leur trace gluante, fuyant désespérément, complètement déboussolés, grimpant même au mur de la maison…car ils sont bêtes, c'est normal, mais de surcroit, idiots!
J’ai repéré avec délices les limaces mortes, les coquilles vides, balancé chez le voisin les escargots encore vivants. Les limaces, je ne touche pas, mais j’ai fait exprès de ne pas éviter avec la tondeuse une grosse limace orange.. oh, le carnage.. un mini darfour !

J’ai mordu, et le goût du sang m’a prise: demain, je règle leur compte aux pucerons des rosiers.

Des p'tis pois, des p'tis pois, encore des p'tits pois, des petits pois, des petits pois...

2007-08-19T11:13:00.000+02:00

J’aime les petits pois, fermes et moelleux , tout ronds comme des billes.
Les petits pois qu’on met dans un ascenseur, ou sous le matelas de la belle.
Les petits pois qui n’ont pas de senteur, mais une odeur fraîche et verte, une odeur de chlorophylle.

Les voici bien à l’abri dans leur cosse, cosse toujours, qu’ils disaient… mais on finit par l’éventrer la cosse, et voilà le collier de perles qui sort de son écrin, tout défait, roule ta bille, s’éparpille. Il y en a bien quelques uns, quelques chanceux, qui échapperont à la casserole, ils sont malins, les petits pois, et parfois même très fins, voire extra-fins.

Ces petits pois là, à petits pas, ont filé à l’anglaise, fait le tour du monde, essaimé, une déferlante de petits pois de toutes les couleurs…sur les plages, en bikini, variété itsi bitsi, rouge et jaune à petits pois… et là, ce magnifique nœud papillon à pois… ils sont maintenant de toutes les couleurs, les petits pois, on en voit partout, il paraît même qu’on peut trouver des strings à petits pois ! Et ils ont tatoué les coccinelles ! Quelle prodigieuse métamorphose !

Les autres, avec un peu de chance, vont rouler chez Bonduelle et pourront croire à la "Vie éternelle, roman…" Ou chez Picard, là, c’est un vrai roman : « les petits pois à l’oreille cassée ». Picard sait aussi les rendre gourmands, il les laisse gentiment dans leur cosse, minuscules perles à l’abri dans leur huître.

Séchés, cassés, pour purée et soupes, je ne les reconnais pas, c’est de la nourriture pour marin, ou pour bidasse, moi je les aime bien verts, vert printemps, ou vert pastel.

Même quand ils seront grands, j’aimerai toujours les petits pois, chiche !

Coeur de Rocker

2007-08-12T20:04:00.000+02:00

J’ai cherché dans un livre,
Par un jour de pluie,
Combien pèse un cœur.

Pour le boucher, un cœur
Pèse une demie livre,
Tout mouillé par la pluie.

Par ce temps de pluie,
Il va moisir ce cœur,
Il faut vite qu’on le livre.

Chevaliers de la Table ronde...

2007-07-31T18:26:00.000+02:00

Dimanche, j’ai bu du vin, le vin du troubadour, un vin sorti tout droit d’une cathédrale, un vin tout auréolé… mais pas du vin de messe !

Ce serait une erreur de croire que dans une Cathédrale, on ne fait que prier ou péleriner… on y fait aussi vieillir du vin dans le recueillement de grands fûts de chêne…

La cathédrale du Château Romanin n’a ni tour, ni flèche, ni bourdon, ni vitraux, elle est enfouie sous terre : c’est une cave astronomique, construite selon la ronde des planètes, le magnétisme terrestre, en résonance avec le lieu. Et, cela va de soi, selon les critères des compagnons bâtisseurs du moyen âge, le chiffre d’or du roi Salomon, la coudée royale...

J’ai donc levé un Coude Royal, et je suis devenue transcendante, geobiologique et cosmotellurique. Happée par l’air ascensionnel et les courants telluriques, j’ai remonté le temps et vécu les grandes heures de l’histoire du Château Romanin : ancienne propriété de Claudius Postumus, descendant, c’est bien connu, du Roi Mage Balthazar, mais surtout immortalisé par Astérix… puis vinrent les Cours d’Amour… Frédéric Mistral… et enfin Serge Hennemann

C’était magique !

Papillonnons

2007-07-27T13:04:00.000+02:00

Hier, j’ai vu 3 papillons : un blanc, un jaune, un multicolore (orange et noir)
Au début du mois, j’en ai vu 1 : un blanc
Et je me suis dit que cela faisait bien longtemps que je n’avais pas vu de papillons… j’avais oublié leur existence… si un francilien, d’aventure, a vu plus de papillons que moi (c’est-à-dire 4 en un mois), qu’il me fasse signe. Peine perdue, on voit de plus en plus d’arbres à papillons, les buddleias, mais leurs grappes mauves et blanches sont désertées.
Si vous affectionnez limaces et les escargots, ces charmantes petites bêtes moelleuses aux bisous mouillés, j’en ai des processions dans mon jardin, laissant derrière elles un glacis de poussière d’étoiles. Je peux vous en solder un lot, même pas besoin de leur courir après. Mais les papillons… mieux vaut porter votre regard ailleurs.
Je me suis souvenue qu’autrefois, il y a bien longtemps, on courait après les papillons. Quand ils se posaient, on essayait de les attraper, et il nous restait un peu de poudre colorée sur les doigts. Que sont devenus les papillons du temps jadis ? Va-t-on encore à la chasse aux papillons ? Je suis quasiment sûre que même dans le bric à brac du BHV, on ne trouve plus de filets à papillons.
Et pourtant, la chasse aux papillons était un atout non négligeable pour la reproduction de l’espèce humaine, beaucoup plus alléchante que la perspective des allocations familiales et tout ce qui s’ensuit.

Les coccinelles, les petites « bêtes à bon dieu », on n’en voit non plus guère, et pourtant, elles remplaçaient la météo qui actuellement est souvent prise en défaut. La coccinelle avait l’avantage de prédire beaucoup plus souvent du beau temps : laissez là grimper sur votre index : si elle s’envole au bout du doigt, c’est qu’il fera beau. Recommencez la manœuvre autant de fois qu’il faut, jusqu’à ce qu’il fasse beau.
Si vous n’avez pas de coccinelle à portée de main, vous pouvez en acheter. Les écologistes ne manquent pas d’idée : colonisez vos rosiers de coccinelles, et vous n’aurez plus de pucerons, c’est leur friandise préférée.

Et au Parc de Sceaux, les pelouses sont tondues par des moutons.

Quand je vais à Niort...

2007-07-23T11:28:00.000+02:00

Quand je vais à Niort,

Je contemple ses maisons décrépites.
Je vais à la braderie, rue Victor Hugo, j’y cherche les mâts vénitiens, mais je ne les vois pas.
Je me promène au bord de la Sèvre (niortaise), et j’observe les canards.
Je vais voir les dragons, qui bordent la rue Ricard
Je trouve que la ville est grande… et quand je vais à Poitiers, je trouve ça géant !!
Je vais faire un tour de Brêche, la place est énooorme !
Je vais m’asseoir au Café de Paris, sur la terrasse, je regarde et j’écoute les gens : on dirait des parisiens, ils n’ont même pas d’accent, et ils s’habillent comme eux. Il parait que c'est une illusion.
Je salue le vénérable Donjon du XII°siècle, et je fais une visite à la Halle, style Baltard, comme celle de Paris et du Plessis Robinson.
Je vais voir le Temple, Place du Temple
Je regarde les maisons à colombages, au milieu des petites maisons à toit plat.
Je m’engage dans les rues moyen-âgeuses sous les fils électriques.
Je viens en général, d’habitude et jusqu’à présent avec un vélo dans ma voiture. C’est une compagnie.
Je regarde les gens manger des churros, des crêpes et des « barbe à papa », comme s'ils étaient parisiens.
Je vais rue de Paris voir la belle maison « Art Nouveau » et je pense à Nancy.
Je me plante devant l’Hôtel de Ville et je me crois à Paris. En fait , c’est un modèle réduit, mais on s’y croirait.
Je vais aussi voir l’ancien Hôtel de Ville Renaissance.
J’aime la Préfecture, mignonne avec ses colonnes corinthiennes.
Je vais rue Victor Hugo retrouver Naf Naf, Etam et autres compères.
Je ne monte pas jusqu'à l'Eglise car il y a trop de marches.
Je vais à Rochefort voir le chantier de la Frégate et chercher les Demoiselles.
Je vais aussi à La Rochelle prendre l’air du large.
Je visite le Centre Hospitalier. J’aime son logo qui ressemble à celui de « Champion », dans une couleur plus maladive, ça va de soi. J’aime sa verrière d’accueil qui n’a rien à envier à celle de l’HGPE.
Je repère l’EFS et sa rangée alléchante de places de parking « réservé au donneur ».

La prochaine fois, j'irai me perdre dans le Marais et je gouterai l'Angélique

Vive la Crête!

2007-07-15T12:42:00.000+02:00

La Crête est l’île des dieux, l’île où est né Zeus : j’ai visité la grotte où il est né, sur le mont Ida. Il a été nourri au bon lait de la chèvre Amalthée, comme peuvent en témoigner tous ses arrière arrière… petits enfants, les innombrables chèvres qui peuplent les collines de Crête. Mais, aussi surprenant que cela puisse paraître, Zeus serait mort, car on peut également visiter son tombeau !!! J’avais déjà entendu dire que Dieu était mort, mais ça, c’était une affirmation digne d’un Epiménide, j’avais également entendu parler de Jésus, mais là, c’était un trompe-l’œil..
Maintenant, le tombeau de Zeus… j’ai failli ne pas en revenir !!

La Crête est un pays aux collines pommelées d’oliviers, aux biquettes turbulentes. Chaque jour, il faut les traire, et le portable est devenu l’outil indispensable des bergers : "Allo, as tu vu mes chèvres ? "Il y a aussi les brebis, beaucoup plus cool, des caroubiers, dont on fait de la farine pour nourrir les bêtes en hiver, des bananiers qui donnent des bananes…Il fait chaud, mais pas trop, car il y a du vent.

Qui dit Crête dit sites archéologiques, ruines minéennes , vestiges grecs, romains, églises byzantines, forts vénitiens… je laisse à chacun son émoi devant ces fabuleux vestiges du Passé. Quelle que soit la visite programmée, le scénario est le même : mise au parfum sur la route dans un car climatisé. La première information donnée est toujours l’emplacement où nous trouverons des toilettes. J’en déduis que le touriste est avant tout un chieur.

La dernière invasion de la Crête fut celle des archéologues : quasi monopole des anglais avec Evans, à Knossos, mais il a vraiment manqué de goût, et voulu réécrire l’Histoire à sa façon… les français ont eu beaucoup plus de tact…(comme par hasard), quant aux italiens, à Phaistos, on admire leur discrétion. Phaistos m’a plu : c’est plein sud, et les cigales y chantent déjà en juin alors qu’elles sont encore muettes à Knossos.

Les Crétois ne sont pas crétins, mais ils ont tous Chrétiens, à 99,9%, et presque tous orthodoxes. Ils ont de superbes petites églises byzantines dans les villages, des petites miniatures d’église, toute blanches à l’extérieur, tapissées de fresques à l’intérieur, meublées d’icônes. Le dimanche, après l'office, une vieille en noir racle sur le sol les bavures de bougie.
Il y a aussi des monastères. D’aventure, après la visite de la galerie des Popes, un moine moderne, en soutane "jean", peut vous y servir de la grenadine à la cannelle. Son jardin bénéficie de l’arrosage automatique : fleurs, fraisiers…

Enfin! Un petit village crétois linéaire et ses vieilles femmes en noir, annoncées, promises et attendues dans le guide ! c’est dimanche, les hommes sont assis au café, et les femmes vendent le produit de leur tissage et leur broderies. Les rues sont bordées de mûriers. Il parait qu’ici, c’est le règne du matriarcat : la maison appartient à la femme. C’est la femme qui peut décider de la vendetta, à l’enterrement au moment de l’épitaphe : c’est elle qui donne la vie, donc c’est elle qui peut décider de la mort.

Dans le Bazar d’Heraklion, loukhoums, bidons d’huile d’olive bardés pour le transport par avion, bijoux, légumes (les fameux gombos), épices, pignons, fromages de brebis, fruits secs, miel de thym… Attablés au café, (café grec, expresso ou café glacé), les crétois égrènent leur Komboloï, chapelet « sans aucune valeur symbolique ou religieuse », mais qui « détend les nerfs ». Les billes sont en verroterie, mais il existe des komboloï d’art, en résine, en albâtre. Nous avons eu personnellement le privilège d’appréhender l’authentique komboloï de la chèvre Amalthée, en véritable crotte de bique, pièce unique.

Incontournable, la soirée dans un village crétois d’antan, spécialement affrété pour nous : vieilles maisons, vieux métier à tisser, vieilles dentelles, vieille forge… mais aussi toilettes, restaurant, jeunes adolescents danseurs et danseuses, qui nous accueillent, photos à payer en euros. Non Melina Mercouri n’est pas morte, et on danse le Sirtaki, même le dimanche..

Ne pas croire que la cuisine grecque est un sous-produit de la cuisine turque ! les grecs sont, comme les turcs, les héritiers de la cuisine byzantine. Récupérée après la prise et le sac de Constantinople par les Croisés. La moussaka, les mezzés, les feuilles de vigne, sont donc byzantins. La patisserie, baklavas en particulier, disséminée par les Turcs au Liban et sur tout le pourtour de la Méditerranée serait donc byzantine arabisée. C’est du moins ce que j’ai cru comprendre, mais il y aurait une « bataille du baklava »…En revanche, le café grec-turc a été apporté parles Arabes.

Quant à moi, si le cœur vous en dit, je vous invite pour une salade crétoise et un tzatziki… la moussaka et les feuilles de vigne demandent un peu plus de préméditation… quant au xaratigana : je rends mon tablier !!!

Le casse-tête d'Aristote

2007-07-15T00:49:00.000+02:00

« Tous les Crétois sont menteurs », dit le philosophe Crétois Epiménide.
Donc, les Crétois disent la vérité…
Donc, les Crétois sont menteurs…

190 références sur Google... pour le casse-tête
"CD-Universalis: Sophisme"... pour la solution!

Pars pour la Crête...

2007-06-15T21:35:00.000+02:00

Pars pour la Crête, pars pour la Crête pars, pars, pars…
Pars pour la Crête que rien ne t’arrête…
5h du matin à Roissy, ce n’est pas de l’héroïsme ?
avec bagages, mais sans armes, même pas de tout petits ciseaux…
Que diable vais je faire en Crête ?
Y aurait-il encore des déesses sur le mont Ida ?
Je vais troquer transitoirement l’écriture bloguesque pour le Linéaire B…

On m’a déjà chargée de mission : les crétins viennent ils de Crête ?
Il y a donc des innocents qui n’ont pas lu Tintin et entendu le capitaine Haddock… tout un chacun sait que les crétins viennent des Alpes !!!
On les appelle crétins, par déformation de « chrétien », car pauvres en esprit et incapables de pécher…
ou encore, de « creta » qui veut dire craie, car leur teint est blafard… voilà qui nous ramène à la Crête… les montagnes de Crête seraient-elles blanches comme la craie ?
Quoiqu’il en soit, tout le monde sait maintenant que les crétins souffrent tout simplement d’une insuffisance thyroïdienne liée à la carence en iode de l’eau des vallées alpines…

J’ai lu le programme de mon voyage en Crête:on mange tous les jours, et 3 fois par jour, et chaque jour se termine par une « nuit à l’hôtel »… ouf !
Je vais voir des églises, des îles, des grottes, des musées, des palais, des icônes, des minarets, des fontaines, des tavernes, des monastères, des ruines, des danseurs, des villages, des ports, des ruelles, des sites grandioses… qui dit mieux ?
Nous allons, paraît-il, marcher « à pied »

Enfin, je compte bien m’adonner au régime crétois : salades, tomates, concombres, oignons, jus de citron, jus de fruits sans sucre, huile d’olive, lait de chèvre et de brebis, du poisson, un peu de vin rouge…
Et à tous les coups, je reviendrai centenaire…

Marbella

2007-06-11T11:44:00.000+02:00

Atterrissons à Malaga,
Suivons la fête à Marbella.
Arpentons la ville « antica »
Vers la place Altamirana.
Ruelles, fontaines, placettes,
On peut y manger des crevettes,
anchois, marescos, espadon..
Du Rosé, nous nous régalons…
Demain, place des orangers,
Churros au petit déjeuner !

Elle est fin prête, marions là,
En robe blanche à falbalas..
Sous le voile, quel beau chignon !
L’accroche-cœur est si mignon..
Allons à la bénédiction,
Brisons le verre, que d’émotion,
Pleurons les absents, mais chantons,
Et ce soir, tous nous danserons !
On se connaît, se reconnaît
Copine, cousine, à Tanger,
Ou bien était-ce à Mogador ?
Décolletés, colliers en or,
Toilettes, paillettes, mais ici,
Je suis la seule en canitie…

Cette semaine, c’est la Féria
Tous font la fête à Marbella ,
Jeunes et vieilles, petits et grands.
Robes gitanes à volants,
Les talons frappent, les mains en l’air,
Matrones aux hanches débonnaires,
Tailles fines des jeunes filles
A l’ éventail et en mantille.
Et demain pour le défilé,
Les caballeros seront prêts.

La Sierra veille sur la mer,
Mosaïque de tous ses verts,
Arbres du soleil, oliviers,
Palmiers, yukkas, bananiers…
Ou volubilis aux fleurs rouges..
Même les lézards ont la queue rouge !
Village andalou au soleil,
Vieilles ruelles, quelle merveille,
Maisonnettes blanches, cimetières
Tout éblouissants de lumière.

Les promeneurs du front de mer,
Vers les strings et les seins à l’air,
Détournent forcément les yeux :
Marcher en crabe, c’est dangereux…
Sur le sable, petits moineaux
Deux, puis un troisième jumeau !
Ma horchata bue sur la plage,
Comme je n’aime pas la nage,
Je marcherai vers le soleil,
Bronzer mes jambes jusqu’aux orteils.

Henné

2007-06-03T17:09:00.000+02:00

C’est un beau mariage, un très beau mariage. Cet après midi, Monsieur le Maire a briefé les mariés. Avec sa bénédiction, ils ont tout pour être heureux.

Ce soir, c’est le Henné, caftan et djellabah de rigueur, comme là bas, au Maroc.
L’apéritif est panaché : rouleaux printaniers et gingembre à la japonaise, légumes crus au ketchup et mayonnaise, saucisses et boulettes à la moutarde, omelette orientale, boutargue, saucisse de foie comme chez Rahamim (mais où est donc tehan ?), pissaladière, canapés variés…
Coca, Martini, Whisky, tout le monde est arrivé, on s’est embrassé, félicité, la mariée est si belle dans son caftan brodé blanc.. la maman est émue..
Un jeune homme en kippa : « Tiens, un juif ! »
« Mais ici, tout le monde est juif… » sauf quelques égarés !
« Ah, je croyais que tout le monde était arabe… »

On passe à table, les tables s’appellent Fes, Oujda, Marrakech… les tables sont basses, mais pas trop, des chaises, pas des poufs : concession de la tradition au confort
Assiettes en jolie poterie de Fès, bistre. Toutes les entrées sont là : artichauts au citron, aubergines, radis, choukchouka (« elle est presque aussi bonne que celle de ma mère… »)
Ça y est, un gros pâté de zaalouk d’aubergine sur ma belle djellabah dorée…
Le mot d’ordre a été suivi : tenue orientale. Les jeunes garçons ont le tarbouche sur la tête, mardi gras ou pourim ?
L’orchestre s’est échauffé, le chanteur meneur est juif, et tous les musiciens sont arabes : tambourin, le violon, debout sur son cul de jatte, se prend pour un violoncelle, mais aussi batterie au complet, rien à envier à Alvin Queen, piano électrique.
« Et la mariée-et la mariée », « et le marié-et le marié », on les fait sauter sur les chaises, ils ne sont pas rassurés..
Et on danse, danse orientale, musique andalouse: tapez dans les mains, entrainez le cou, la tête puis les épaules, basculez une hanche…Si vous êtes pro, faites cascader les épaules jusqu’aux hanches, mouvements de mains à la balinaise…
Voici le saumon de la Baltique, orientalisé au piment rouge, le pain, c’est de la hallah
Pendant qu’on mange, le chanteur entonne un « mouel »en solo.
Et puis le couscous, fruits sucrés, amandes, abricots, pruneaux
Le vin, il a beau être Medoc 93, mis en bouteille au château, ici, ce n’est pas le repaire de Bacchus, mais il y a du coca, même du light.

Maintenant le Henné : le marié et la mariée, assis tailleur, chacun dans sa nacelle, sont promenés, puis la mariée s’assied sur le grand fauteuil incrusté de nacre, entourée de tous les paniers de cadeaux. Photos numériques à gogo, souvenir d’un jour..
Chacun ouvre sa main, un petit pâté de henné dans le creux de la main, bien appliqué par un bracelet de tissu noué sur le dos de la main, et pendant 10 jours, le tatouage nous rappellera cet instant. Et l’on chante, et l’on danse : « il a trouvé la plus jolie, elle a trouvé le plus gentil… oui, j’marie ma fille, j’marie ma fille, j’marie ma fille… »
Dorbi-ha, iachiani dorbi-ha….
Miracle, l’orchestre arabe reprend en chœur : « Torah temet natan lanou baroukh hachem ! »
N’oublions pas, c’est la Fête des Mères : « iammerimanensek, ya maamma… » et puis la Yiddish Mamma
Et le clou de la soirée, l’orchestre arabe entonne la Hatikva !

L’illusion aurait donc un avenir ?

Quelle belle soirée, la Mondialisation dans la Tradition…
Cauchemar de l’ethnologue, jouissance du psychanalyste.

La p'tite Marie

2007-05-27T16:55:00.000+02:00

Annonciation

Marie est assise, bien sagement avec ses petites couettes, sur un banc, on entend dans le lointain les cris des gamins qui s’amusent dans la cour de récréation. Elle est en petite jupette bleu-layette, elle rêve, se tâte, explore son corps, elle est toute seule.

Sur une musique d'Albator, surgit un extra-terrestre, au déplacement mécanique, géometrique, on dirait un robot: haut, bas, horizontale, verticale, il balaye l'espace, il pointe et repointe son index vers le ciel. C'est bon, on a compris, il y a quelque chose ou quelqu'un là haut.

Les anges ont un sexe: c'est la variété femme qui nous vient du ciel, mais femme masculine, il faut conserver l'ambigüité. Elle est en robe courte, bleu-ciel (forcément), mais foncé, presque bleu-marine ou pétrole, couleur des bas fonds du ciel. Ses cheveux sont ramassés en un chignon banane bien tiré, qui n'a pas souffert de l'atterrissage.

Marie est interloquée, pas très longtemps, tours de passse-passe, et la voici évanouie, à terre, sur le flanc, après un simulacre de fécondation par l'ange-robot dont l'index reste pointé vers le haut: nous avons bien compris, ce n'est pas lui le violeur, c'est une instance supérieure.

Marie gît à terre, violée, ça a du Rosemarie's baby, elle n'a rien demandé à personne, la p'tite Marie... Le robot a beau ouvrir les bras, les déployer comme des ailes pour nous faire croire qu'il est un ange... a-t-on des preuves? Il caresse le ventre de Marie , endormie, ou possédée...

Magnificat, chante Vivaldi...

Là voici qui se réveille, toute abasourdie, elle se tâte à nouveau, elle a toujours ses petites couettes, mais elle est entrée dans le jeu, elle danse avec l'ange, batifole avec lui, déploie aussi des ailes. Encore et encore, il pointe son index vers le ciel: ne pas croire que je m'amuse, je suis en service commandé. Puis, il s'en va, raide, à reculons, comme tiré en arrière, abandonnant Marie à nouveau seule, désemparée.

Elle regarde son ventre, le touche, puis tend ses bras ouverts vers le Ciel, sourd ou vide? En réponse, l'obscurité se fait...

Pauvre petite Marie, tout soudain fille-mère et plongée dans le noir...

Et puis, les Noces:

Des jeunes filles en robes courtes, colorées, à volants, jeunes filles des campagnes de l'Europe de l'Est, vives, sveltes, insouciantes, elles virevoltent...
Elles sont cinq à folâtrer avec leurs promis.
Vient le jour où elles revêtent leurs robes de mariée, les voici mannequins en robe blanche.
Puis, la fête est finie, défroquée, chacune est emmenée, au bras de son mari vers un destin inconnu...

Test psycho: Quel destin choisiriez vous? Le leur, ou celui de Marie?

Matri(k)is

2007-05-18T19:24:00.000+02:00

Premier tableau

Sur le pont d’un bateau, deux hommes font les singes
Beaux corps luisants d’athlètes, dignes de la Grèce Antique
Jumeaux, parait-il, cela ne change rien à l’affaire.
Sous la voile blanche tendue, à toutes les heures du soleil,
Ils sont tout muscle, souplesse, ce sont des félins, des singes, des reptiles
Mais surtout des gamins…
Peut-être se voient-ils, rivalisent-ils dans leur danse animale ?
Crescendo sonore, ils se touchent, puis s’enlacent :
A deux, c’est plus sympa, plus drôle, plus agréable..
Dans la voile, un visage de femme sourit et s’évanouit…
La femme existe donc, et on l’attend...vainement.

Que font ils donc sur ce rafiot à voile ?
Arriveront-ils un jour en Amérique ?
Ou s’enliseront-ils dans les alizés ?

Deuxième tableau, enfin les femmes !

La première ambiguë grande femme au crâne rasé,
Seule, sur fond de mélodie arabe
Elle a l’air dur, en noir et blanc, serait-elle Lilith ?
Accouche-t-elle ? Huit femmes colorées
Du violet indigo jusqu’au rouge, déboulent de la matrice,
Jouent de tout, de la tête, des cheveux, des bras des jambes,
Troupeau qui se déroule sous la loi de Lilith.
Elle les fouette, les mène tambour battant,
Femme dans les délices de l’hystérie ou les douleurs de l’enfantement
Cheveux au vent ou encapuchonnées, l’une s’essaye à chanter,
Parfois une ou plusieurs échappent à sa tutelle, singulièrement punies,
Jetées et trainées à terre… puis toutes en chœur s’esclaffent et babillent…

Ces femmes seraient–elles donc esclaves ?
Lilith est menaçante…
Mais où sont donc les hommes ? toujours sur leur bateau ?

Au delà des envolées gracieuses, de la fluidité des couleurs,
Je reste sur une frustration :
Je ne comprends pas le (k)is du titre
Je ne comprends pas l’arabe, j’aurais aimé entendre qu’il s’agissait de berceuses
Hommes et femmes devraient se rencontrer… comme dit la chanson :

« Une femme sans homme, elle n’a pas d’âme
Un homme, sans femme il reste en panne… »

Les Rendez-Vous Choregraphiques de Sceaux
Les Gémeaux, samedi 12 mai
Choregraphie: Abou Lagraa
Compagnie La Baraka

La petite souris est morte

2007-05-11T22:30:00.000+02:00

La petite souris est morte
Facile, se procurer un tapette chez un droguiste
Apprendre à installer l’engin de mort sans se défoncer le doigt
Mettre un petit morceau de Comté dans le clou ad hoc
Poser l’engin d’allure anodine sur le trajet repéré des pérégrinations de Minnie
Partir négligemment au travail
Rentrer chez soi en ayant tout oublié de l’affaire
Tomber soudain en admiration devant l’ingéniosité de nos ancêtres, et l’efficacité du piège, on n’a pas fait mieux depuis la poudre à canon et le génie Napoléonien
1 piège, 1 mort : 100% de réussite !
Elle est aussi mignonne morte que vivante
Le coup l’a prise juste au dessus des yeux, 2 petites billes noires grand ouvertes
Dommage, elle n’a même pas eu le temps de goûter au Comté qui est intact :
J’ai hésité à le récupérer, elle n’y a pas touché !
Non, il lui était destiné, elle l’emportera dans la poubelle
Elle a un joli pelage gris, tout propre, puisqu’il n’y a pas eu d’effusion de sang
Mais c’est beaucoup trop petit pour en faire un manteau
Et c'est maintenant que j'apprends qu'elle était intelligente et qu'elle jouait des ultra-sons..
Trop tard... poubelle !!

c'était elle:http://www.procrastin.fr/blog/images/souris/souris.jpg

40+28= Mai 68

2007-05-08T22:56:00.000+02:00

En ce matin du 6, le fond de l’air est frais,
Mais il fait grand soleil, et je m’en vais voter.

Trônant sur ma terrasse, ma table verte et ronde,
Géraniums veloutés, Jasmin jaune fleuri,
Les bourdons l’affectionnent, écoutez leur ron-ron..
Et voici l’Elégante, au bouquet somptueux,
Lys, hortensias bleus et roses quelle harmonie !
Il nous faut dénicher le seul vase adéquat.
Comme le Petit Poucet sema des cailloux blancs
Les chaussures de Débo parsèment la maison.
Puis viennent les joggers, tout enmacaronnés,
Pierre Hermé a frappé, on va se régaler.
La mode des neurologues est au jean bien moulant,
Et j’ai mon technicien pour la cuisson au four.
Benjamine se douche, elle descend toute propre
En voici donc pour preuve, ses cheveux tout mouillés.
Le vin moelleux Vouvray, vieux du siècle dernier,
Dans les verres à saké, se laisse déguster.
Premier Mai les violettes, en Avril les poissons,
Le muguet est fané, viennent nos héros de Mai.
Je leur ouvre la porte avec empressement.

Le Droit sur son vélo s’en revient : « a voté ».
Nous voici tous table, un héros à ma droite,
Un autre assis à gauche. Mon Dieu quel dommage,
Le vin blanc est moelleux, il n’est pas adapté
Au poisson sacrifié et rôti dans le four…
Nous voici en Bretagne, en avion, on s’envole,
Petit détour par Niort, ces tristounets incultes
Ne connaissent même pas le Restaurant du Golf !
Qu’ils restent bien assurés, derrière leur volets clos.
Statuons maintenant du sort de ma souris,
Cette charmante Minnie qui hante ma cuisine.
On me conseille vivement de m’en débarrasser,
Truffaut me conseillera, c’est un homme avisé.
Non pas la « mort aux rats », il faut que je constate
Ma victoire totale, finies les petites crottes,
Je dois voir ma souris figée raide dans la glu.
Mais aurai je le courage de lui prendre la queue ?
Croque canari mort, je connais bien ce rôle,
Chaque nouveau venu a trucidé son hôte :
Voici le rouge occis, il chantait comme Johnny…
Le jaune d’aujourd’hui, c’est Jean Jacques Goldman…
Les courgettes sont trop cuites, et le fond est cramé,
Est ce un mauvais présage ? passons donc au fromage
Et puis tous dehors, gâteaux, cadeaux, bougies
Champagne, soufflez vite avant que ça se gâte…
Le Champagne déborde, parfum boisé, lectures,
Promesses de chaussures, une pour chaque pied
Macarons panachés, Pierre Hermé-Poitevins
Pistache-chocolat, ou bien multicolores.
Une part de tarte aux fraises, direct sur le falzar,
La Charlotte a chauffé, la crème est toute en pleurs,
Dégouline et entraîne les fraises indociles.
La pâte à tarte est dure, elle n’est pas au point
Mais le sera un jour. Tout comme la Tatin
A force de tentatives, je la réussirai.

Armée et politique, c’est donc incompatible ?
Entrer en politique, une psy, pourquoi pas ?
A défaut de Turquie, c’est en Afghanistan
Que nous irons bientôt pour nous mettre à la page !
Un verre est renversé, tache rouge sur la nappe :
Le sel, c’est vraiment ça ?Que disent les rumeurs ?
Savez vous que Sarko eut un grand père juif ?
Nous aurons, semble-t-il, un petit Président.
Sego sourit toujours, on lui cache quelque chose…
Peut-être que jamais, on ne la voit pleurer.
En route pour Gaveau, par la fenêtre ouverte,
Il agite la main, le futur Président :
Mais où est donc la classe de la Reine d’Angleterre ?
Et le voici qui parle, mais il aime tout le monde…
Même ses ennemis, Même Madame Royal,
Mais c’est un vrai Jésus !Et à la nuit tombée,
Premier effet Sarko ? Free box ne répond plus,
Ma liberté chérie, je suis dans la panade...

Dimanche 22 avril, 20heures

2007-04-27T20:57:00.000+02:00

Segolène parle comme un camion, elle avance lentement, diction monocorde qui roule en première, les gens montent sur la remorque car le chauffeur est belle, classe, tout en blanc. Un camion conduit par la Madone, ça ne se rate pas. Sa diction lente lui donne un air de sérénité, sa voix masculine un air de force tranquille. Les mots vides sont plus légers et gravissent sans peine les marches, une à une, jusqu’au sommet, aux neiges éternelles.
Sourire béat et bras ouverts « Dominus Vobiscum », c’est l’Ascension, je vous emmène avec moi jusqu’au Paradis….

Sarkozy danse, s’agite, les bras s’envolent, brassent l’air, le ton est modulé, chantant, virevoltant, le geste suit la parole. C’est un avion de plaisance qui tournoie, s’élance, fait des loopings et de tonneaux, voyez comme je suis capable ! puis pique en rase mottes pour récupérer ceux qu’il a séduits. L’hyperactif sentimental. Je suis le Roitelet, c’est moi qui vole le plus haut, je vous emmènerai au dessus des nuages, là ou le ciel est toujours bleu….

Deux exercices de style, deux parcours sans faute pour hypnotiser la foule.
Rêve éveillé où tout est amour, miracle, où l’impossible devient possible…

Mardi, je regarderai le face à face….

Jazz

2007-04-18T21:33:00.000+02:00

Chaque année au printemps, chez les Américains,
On célèbre le Jazz, venu des Africains.
Leurs instruments superbes, les quatre musiciens,
En costumes choisis, sont aussi comédiens.
Musique populaire, aux accents si typiques,
Au rythme envoûtant, et devenue classique.

Yeux fermés, joues gonflées, voici le Saxophone
Comme sa peau est noire, sous sa chemise jaune,
Son instrument en cuivre donne la mélodie,
Avant de s’éloigner : c’est là qu’on applaudit.
Aux autres de jouer, chacun avec humour,
Va nous exécuter son morceau de bravoure.

Au Piano un grand blanc, crâne lisse et rasé,
Tout noir dans son costume, la barbe bien taillée,
Mains jointes au visage, il salue et s’incline,
Attaque le clavier de ses grandes mains fines.
Steinway dans les deux sens, se laisse caresser,
Puis avec tous ses fils, il se fait matraquer.

Voici la Contrebasse, cravate et costume bleus,
Bourdonnant sur la scène, vibrez, les cordes, parbleu !
De la main droite, index et médius se démènent,
Les autres doigts s’effacent, le pouce en quarantaine.
Promenée sur les cordes, la main gauche bondit,
En pattes d’araignée, ses doigts sont arrondis.

Alvin Queen le Batteur, oui, c’est lui le héros.
Même assis il est grand, ce grand noir tout en os,
Il parle de la tête, roule des yeux qui rient,
Un grand sourire tout blanc, et je le lui envie.
Douces sur le tambour, les baguettes en coton,
Aux boules veloutées, en étouffent le son.

Des baguettes pinceau, il effleure les cuivres,
Et puis pleuvent les coups, il cravache, il faut suivre…
Les baguettes chinoises, sèches comme une trique,
Entrent alors dans la danse, là ça devient tonique !
Contrebasse, Saxo, Piano et Percussions,
Chacun son tour, tous ensemble, à l’unisson…

C’est un bal, un régal, un festival, un cérémonial, un carnaval…

Mimouna

2007-04-14T15:37:00.000+02:00

21h24, la fête est finie, la fête commence..

La pièce est petite, les tables sont étirées le long des murs, devant la bibliothèque, les rayonnages qui affichent l’Histoire de la Grande Guerre ou Rembrandt et la Bible, ou de charmants bibelots d’ici ou d’ailleurs, ou encore un ancêtre en photo vieillotte, moustache et col amidonné.
Sur les tables garnies de nappes fleuries, des vases, des fleurs en bouquets, ou une rose unique, orange pâle, ou une assiette de rose séchées.
Les invités défilent, « terbah », ouvre la bouche pour la datte trempée dans le miel. Chacun dépose son cadeau.
C’est la Mimouna, un grand plat de farine, orné de fèves fraîches, un carré de levure, des dattes, un plat de fruits secs, pruneaux, bananes séchées,
Une assiette de morosia, bien noir, bien visqueux, (raisins secs et noix caramélisées), des mendiants en chocolat, des fruits confits, amandes et sésame au caramel.
Cette année, pas d’aubergines confites au gingembre : introuvables, mais les écorces d’orange confites : celles là, elles sont bonnes !!
Macarons, flûtes et triangles aux amandes, mais surtout, les crêpes et le couscous : petit lait avec le couscous, maflita trempée dans le miel épais, tout à l’heure un bon thé à la menthe..
Des œufs de Pâques empapillonnés dans leur papier multicolore, mais aussi du salé : un feuilleté à la viande, un autre aux épinards.

C’est le défilé, chacun va et vient , embrasse du regard toutes ces bonnes choses, goûte, reconnaît les autres invités fait le tour des tables, embrasse les uns et les autres. Assis, debout, on mange, on boit, on discute, on repart, tandis que d’autres arrivent, chargés de baisers et de cadeaux.
On boit… pas que du thé, pas que du petit lait : du bon vin de Bordeaux, rosé, vin d’Alsace, le maître de maison s’y connaît. Et aussi Perrier, Vittel fruits rouges, pas de Mahia, mais de la Vodka bien givrée, du Cointreau…

Donc, des mises à jour, mais c’est la Mimouna d’autrefois. Ici, c’est le sanctuaire du judaïsme marocain d’avant. Les juifs du Maroc d’autrefois laissent monter la nostalgie du terroir. De ces juifs là, il n’y en aura plus, le moule est cassé. Le moule est né au Maroc des Sultans baladeurs, a vu arriver les Français, est monté du Mellah en Ville Nouvelle, pour y redescendre pendant la guerre, a envoyé ses enfants étudier en France, les a rejoints quand ils y sont resté, est devenu français, a voté Mitterrand, et eût voté Sarkozy…

Ce soir, pas de voisins musulmans pour apporter amicalement la farine, le couscous, la maflita, le poisson, mais ce sont des musulmans qui font rentrer la musique :
Deux musiciens de « chez nous » ou de « là-bas » : tambourin, un banjo « libéré », sans barrettes, les tons glissent librement, un luth, et c’est parti, les chansons d’autrefois, « dorbia »… Soudain, les pieds s’agitent, puis les hanches, les épaules, on tape dans les mains ! On se fait plaisir, on chante la chanson où juifs et arabes sont frères, Isaac et Ismael ont le même père… pourquoi pas, on rembobine, je vois Abraham dans ses verts pâturages et Notre Père qui êtes aux Cieux.

Et voici la danseuse, comme elle danse bien : les 2 petites filles ne la quittent pas des yeux, Suzanne drapée dans un grand foulard vert, Adèle dans un jaune, un élastique avec une petite fleur dans les cheveux. Suzanne la dévore des yeux, mais elle danse déjà à merveille, Suzanne, c’est sûr, un jour, elle sera grande, elle aura aussi une grosse poitrine, un bustier à paillettes, des hanches qui ondulent et un nombril qui tremblote.

Beaucoup de photos, pour retenir la joie, l’ambiance, le passé dans le présent.
Ce soir, la nostalgie est gaie.

Paquerettes

2007-04-06T22:34:00.000+02:00

La Paque, c’est « Pessah », le « saut »
Et pendant les sept jours, il faut
Manger le pain azyme : matsa
Le soir, lire la Hagada :
L’esclavage, les pyramides,
L’agneau pascal, sortie d‘Egypte,
Moïse, la Mer Rouge, le sang…
De l’Eternel, la main puissante…

C’est cette époque de la Paque,
Ce temps si fertile en miracles,
Que choisit Jésus pour mourir,
Ressusciter, toujours souffrir…
Et ainsi tout se compliqua,
Paque en Pâques, se multiplia :
Son Ile, son Lundi férié,
Malborough et sa Trinité…

Miracle ! les cloches ! voyez :
De Rome, leurs ailes déployées,
Il pleut des œufs dans les jardins !
Et dans le ventre des lapins !
Les poules couvent des poissons !
C’est le printemps : tous sont féconds !

Ton temps est là, lève la tête,
Dans l’herbe, jolie Paquerette.

Inspiration

2007-04-04T15:28:00.000+02:00

Inspiration : aspirer l’air dans ses poumons. Je suppose que, des alvéoles pulmonaires, une multitude de petites bulles d’oxygène s’éparpillent dans les neurones, provoquant un remue-méninges… En fait un peu comme des bulles de Champagne. Apparaît alors la Muse et son souffle divin. Dernière étape : expirer sur sa feuille…

Je manque d’inspiration, car ma Muse est .. la 2035, K de surcroît. Elle succède à la Muse « CIEL », sur fond bleu, le logiciel de comptabilité le plus divin.
Eh oui, c’est de saison, je suis dans la Déclaration d’Impôts. Oh vous, pauvres salariés qui ne connaîtrez jamais l’inspiration divine de la Muse 2035, les délices enfouis dans les petites cases sur fond parme !!
Cette année, à la veille de ma retraite, je suis rôdée, le parcours de la Nationale 2035 n’a plus de secrets pour moi, je peux me recycler : comptable
Je n’ai pas reculé devant 1 heure d’attente à l’AGA pour le plaisir d’observer le petit comptable cocher toutes les petites cases sans trouver une seule faute, conclure à la « cohérence » et la « vraisemblance », et cosigner avec moi : RAS. Cohérente, vraisemblable, rien à signaler, tel est mon portrait, je suis transparente comme une SCI.

Délicieux, le jeune comptable : miniature, svelte, super élégant dans son costume bleu marine, jolie cravate, souriant, longue frange brune bien déployée sur le front, précieux, gaucher, rôdé au trajet bureau-photocopieuse, toujours souriant, souriant, il aime son métier, c’est sûr.
Il s’est assis devant moi, ou moi devant lui, j’étais à l’aise, mes compagnons de 2035, à d’autres tables, devant d’autres comptables, affolés, cherchaient de tous côtés des chiffres envolés en décembre alors qu’on les cherchait en juin. J’étais l’îlot de sérénité dans la tourmente.
Il avait bien failli me déstabiliser en lançant un coup d’œil à un « état », intitulé « Balance des Comptes »…rien à voir avec un divertissement, mais je me méfie des hasards de l'escarpolette... déployé, cet état évoque un parcours de golf à 100 trous avec des tas de drapeaux, ou la dernière formule de la dernière molécule découverte par le dernier Prix Nobel de chimie.
J'ai fait comprendre à mon "gentil comptable" que l’entrevue de cet « état » déclenchait chez moi le « grand malaise vagal ». Il a été compréhensif : il est comptable, et pas médecin…

Il a donc opté pour mon choix et arpenté la feuille mauve et ses appendices KA et KB, partant de mon pantagruelique numéro de SIRET (je ne sais pas comment j’ai réussi à le gagner, celui-là, est–il sorti d’un jeté de dés, me vient-il de mon père ou de ma mère ? Un jour, on me l’a donné, comme un dernier prénom, en me disant que je n’étais plus sirène, mais sirette…)
Dans la main droite, le crayon cocheur, dans la main gauche la calculette, mon GC et moi sommes partis de AA pour arriver jusqu’à CP, en passant par le labyrinthe de la CSG, le dédale des Charges qui pèsent si lourd, sociales ou pas, le CL alimenté par le CQ, échappant heureusement à l’abattement des jeunes artistes. Moi, très fraîche, je me sentais la surdouée de la 2035..
Parcours sans faute,… jusqu’à la CP, la dernière case… une faute !! un 9 pour un 8… retour en CE1 : il faut dire, une soustraction à 5 chiffres, ça craint!! Il était déçu mon gentil comptable, vite du tippex et il n’y paraîtra plus..

Et voilà comment l’ Administration étouffe l’Inspiration.
Mais voilà comment on s’offre une demie heure de bonheur…. elle est pas belle, la vie ????

Cymbeline

2007-03-21T20:39:00.000+01:00

Cymbeline vient de Londres, tout droit jusqu’aux Gémeaux.
Ses personnages vivent par la magie des mots,
Brillant sous les étoiles : trois pour Télérama.
Bondissez, tournoyez, car tout s’évanouira.
Le cœur au firmament, adieu réalité,
Laissons venir le rêve, pour voir et écouter…
C’est un Conte de fées, que sommeille l’esprit,
Et que le cœur s’envole dans le ciel de la nuit….

Tourmenté, excessif, le vieux Roi est cruel,
Car sa Reine est méchante, la princesse si belle,
Lui destine son fils, un nigaud prétentieux..
Contrariées les amours, et banni l’amoureux,
Et c’est le va-et-vient du fidèle serviteur.
Vient le berger inculte, mais si noble de cœur..
Séduction, corruption, c’est Rome, en Italie,
En Bretagne on est simple : alchimie et magie…

Amour, vertu, honneur : entrent en jeu les passions.
Voici aussi la haine, perfidie, trahison.
Costumes et cravates, un feu dans la campagne,
La fiole de poison, les coupes de Champagne,
L’homme décapité, une femme qui meurt…
Elle n’était qu’endormie, mais couverte de fleurs :
Campanules, violettes, coucous et primevères.
Quel curieux amalgame !! seul un rêve peut le faire..

Maintenant, c’est la guerre, c’est le temps des héros.
Seuls à mourir : la Reine… et son fils le nigaud !
Les soldats Britanniques, l’uniforme Italien,
L’alchimie, la magie, Jupiter, les devins..
Pistolets et fusils font un si grand vacarme,
Uniformes troqués, encore un amalgame !
Les amants réunis, les parents retrouvés,
La sagesse triomphe, et tout est pardonné.

Comme chez Astérix, sur un air de musette,
Tout autour d’un banquet, la fin du rêve est fête….

Cymbeline-Shakespeare-Declan Donnellan-LesGémeaux-Sceaux-Mars 2007

Lyon: à l'abordage!

2007-03-21T20:00:00.000+01:00

Mille sabords, le roulis de ce TGV me donne le mal de mer..
Le temps passe. On passe le temps : échange de bons procédés. Encore quelques tours de passe-passe, et je serai à Lyon.

Trognons, trop bouchons, les lyonnais, ne piquent pas, ne mordent pas, vous donnent le bonjour, le chemin, l’heure, vous font payer le reste… Pas très chaleureux de bon matin quand il pleut.. normaux, quoi ! Pourtant, ils voient la vie en rose, ils badigeonnent tout à la praline rose….

Commençons par le bouchon lyonnais, tellement connu qu’on le met à toutes les sauces, on en mangerait : je me suis laissé dire que c’était la spécialité de Lyon et qu’on allait sûrement nous en servir. J’ai avisé le naïf que si par mégarde il trouvait un bouchon dans son assiette, il le mette résolument de côté, afin d’éviter un embouteillage et une fin de séjour pénible.

Les vrais bouchons, je les ai vus, car j’ai été rendre visite au Patrimoine de l’Humanité, le Quartier Saint Jean. J’ai flâné dans les ruelles bouchonnées et j’ai pu admirer la variété des menus lyonnais :
Salade lyonnaise
Saucisson chaud lyonnais
Quenelles lyonnaises
Andouillette lyonnaise
Tripes lyonnaises..
On peut aussi se laisser aller au Boudin à la pomme (néanmoins lyonnais)
Si problème avec la cochonnaille, j’ai cru comprendre qu’on pouvait se replier sur Villeurbanne.
Pour commencer ou finir le repas: la Cervelle de Canut : fromage blanc, herbes, huile d’olive

J’ai vu le Rhône : l’eau est verte, il n’y a pas de bateaux, il ne sert donc pas à grand’chose sinon à prêter ses berges aux joggers, et à étirer des quais à n’en plus finir. Le long des quais, des tas d’immeubles, bien rangés, se serrent les coudes, roses, beiges, ocres, oranges ou blancs, avec des tas de petites fenêtres. C’est très joli.
Le Quartier Saint Jean, aussi, des tas d’escaliers, des tas de traboules qui sont la réplique exacte des photos vues sur Internet. Les couleurs sont également à l’identique. Pas de surprise. Bravo.
Vraiment, j’ai aimé Lyon (et en plus, c’est vrai)

Pour finir, un note d’humour lyonnais : sur une façade « ONLY LYON », suivi d’un petit lion rouge qui tourne les talons… ce fut mon programme.

Lyon, à l'approche...

2007-03-15T19:06:00.000+01:00

J’ai quand même un peu regardé où j’allais mettre les pieds… J’irais en Nouvelle Zélande, je ne m’attendrais à aucune surprise : il y a là-bas des prés, des vaches, du lait, du beurre. On y parle anglais, on y joue au golf : le Poitou-Charentes si les Anglais n’avaient pas été boutés hors de France. Mais Lyon !!!

Il paraît que Lyon est la ville ou l‘on vit le mieux en France !!

C’est là que le premier livre a été imprimé, et c’est à Lyon que les frères Lumière ont inventé le cinéma,(sans oublier le tulle gras). Mais surtout, les lyonnais ont Bocuse, le cuisinier du siècle ! Il a été sacré « pape de la cuisine », et sa spécialité est la soupe aux truffes. On peut le voir à Paris au musée Grévin, mais pour goûter la soupe aux truffes, il faut aller à Lyon.

Il y a tout à Lyon, des tours, des arrondissements, des immeubles, des musées, un aquarium, des cinémas, des hôpitaux, un opéra, un métro avec des plans, des ponts, des statues équestres, des lumières la nuit, bref, tout ce qu’il faut pour faire une vraie ville. Il y a parfois du soleil. Il y a probablement des Monoprix. Etonnant : Fourvière n’est pas seulement un tunnel, mais aussi une colline.

Les Lyonnais ont une grande place qu’ils appellent « belle cour »
Ils ont des voies piétonnes entre les immeubles qu’ils appellent des « traboules », et on traboule dans les traboules.
Les restaurants s’appellent des bouchons.
Ils ont aussi une tour métallique qui prétend ressembler au 3° étage de la tour Eiffel..

J’ai hâte d’y être. Je me prépare donc à trabouler et à bouchonner…

En exil à Lyon

2007-03-12T22:22:00.000+01:00

Je vais m’exiler à Lyon. 4 jours. Lyon, Terra Incognita, dépaysement complet, pas besoin de jet. Car Lyon, c’est quoi : je connais des gens qui connaissent des gens qui habitent à Lyon, mais c’est vague… comment peut-on être lyonnais ?

De Lyon, je connaissais le Crédit, mais il est devenu lionnais, il arbore un petit lion, un petit roi lion de bande dessinée, tout doré comme un louis d’or. Rien à voir avec le lion de Denfert Rochereau, mais qui sait, peut-être, un jour, en mal de nouveauté, le Crédit Lyonnais s’appellera-t-il le Crédit de Belfort. Il renie sa mère patrie… mauvais, ça..

Ah si, je sais quelque chose sur Lyon : il faut prononcer li-ion, sinon, tout le monde sait que vous n’êtes pas lyonnais… mais je n’ai jamais l’occasion de parler de Lyon, donc je ne risque rien.

Lyon est pour moi une forteresse, une tour d’ivoire, une cité fermée, d’où rien ne filtre, qui fait tout pour qu’on l’évite : Je sais des tas de choses sur d’autres villes : à Toulouse les briques roses, les saucisses, les chocolatines ; à Bordeaux, le vin, les quais, les canelés ; à Marseille la sardine qui bouche le vieux port, la Canebière, les Calanques ; à Lille, un super métro, Roubaix et Tourcoing ; à Rennes, on encaisse toutes les contraventions de France et de Navarre ; à Strasbourg, les saucisses et le Parlement Européen, et j’en sais plein d’autres… mais Lyon… mystère et boule de gomme !

A part les canuts qui vont tout nus, et que je n’ai aucune chance de rencontrer car maintenant ils ont tous émigré en Inde et en Chine. Et puis, d’inhumation en exhumation, la voix roucoulante d’Yves Montand s’est perdue. Rien à voir avec l’immortalité de la môme.

Il paraît qu’on mange bien à Lyon.. mais on mange quoi ? Je ne connais pas de restaurant lyonnais à Paris. Je connais quand même les "bugnes", j’en ai vu dans des vitrines de boulangers, c’est beau, un tas de bugnes saupoudré de sucre glace, on dirait le mont Fuji, on a peur d’y toucher pour ne pas démolir…

Lyon, en fait, tient sa notoriété du TGV qui en a fait sa première cible. Mais dès qu’il est arrivé à Lyon, il s’est empressé de fuir vers Marseille… C’est comme le Rhône, dès qu’il voit Lyon, il vire à gauche toute et s’engouffre dans sa vallée comme le mistral… mauvais, ça…

Chacun sait que Lyon a cédé sa gare à Paris. Les lyonnais ont du en construire une autre qu’ils ont appelé « Part Dieu », par ma barbe dit l’autre, ça veut dire quoi, ça, ça ressemble à du français, mais ça ne veut rien dire…Dieu serait donc un gâteau à partager…La cuisine lyonnaise doit être céleste…

Si je convoque des souvenirs lointains, de tout temps, les automobilistes aussi ont toujours tout fait tout pour éviter cette brave( ??) ville de Lyon. A défaut, si on ne peut éviter d’y passer, on s’arrange pour ne rien voir : on commence par s’engouffrer dans un tunnel, et puis on longe les quais sur une voie dite rapide, en regardant droit devant soi, ouf, voilà la flamme de la raffinerie de Pierre Bénite ( je crois), Lyon est derrière nous, à nous le soleil ! On a pris soin d’éviter l’heure ou les lyonnais sortent du bureau, on préfère ne pas les voir.

Le 14 juillet, alors que les Parisiens se mettent aux balcons pour regarder le défilé sur les Champs Elysées, les Lyonnais ferment leurs volets sur la horde d’autres parisiens qui traversent, sillonnent, lacèrent leur ville, voitures gorgées de familles vomisseuses, de bambins braillards, bondées de bagages, sur le toit, en remorque… on comprend qu’ils soient contrariés et s’enkystent.

On a même construit une autoroute qui passe très au large de Lyon, et beaucoup préfèrent faire 30km de plus, mais éviter cette ville…

Vous comprendrez donc que je m'aventure à Lyon, de mon plein gré (quoique d'un plein gré du à des circonstances que je n'ai pas choisies), donc "obligée de mon plein gré", mais avec beaucoup d’appréhension…

Bucolique, la Poire...

2007-03-11T00:15:00.000+01:00

Un dimanche de février

Quelle douceur, dimanche, passées les giboulées,
A l’oreille des pousses, la bourrasque a soufflé :
Soyez tous « à vos marques », et quelle agitation !
La nature dit « qui vive », tient sa respiration.
Le sapin se déleste de bon nombre de pommes.
Camélias et Rhodos sont prêts depuis l’automne,
Et les bourgeons s’entrouvrent, devinez les pétales.
L’herbe qui reverdit, les crocus qui s’étalent
Les hortensias pointent de mini feuilles vertes
De la saison passée, gardent les fleurs inertes.

Déjeuner de soleil, le froid réapparaît
La nature abusée s’était donc égarée.
Les ardeurs sont calmées, ce n'était qu'une alerte,
Soyez encore patients, rangez moi tout ce vert,
Le signal du départ n’est pas encore donné.

Deux semaines plus tard, il faut les raisonner!
Le camélia craque, il explose de rouge!
Encore des rafales, toutes les branches bougent,
Ces arbres imprudents, les voici secoués,
Leurs fleurs roses dehors, leurs pétales envolés.
Les primevères d’accord, à fleur de terre, sans risque,
Les giroflées touffues, tout pointus les iris
Les myosotis essaiment, ne pas les oublier!

Le vent n’a pas baissé les bras, que va-t-il apporter
Dans son sac à malices, que nous réserve-t-il,
Il sait être violent, il n’a rien d’un gentil..

Orangerie encore, Nymphéas toujours...

2007-03-06T12:57:00.000+01:00

On ne fabrique plus de tuiles aux Tuileries.
Plus non plus d’orangers, là dans l’Orangerie.
La Seine coule toujours, traverse la cité,
Jusqu’à nouvel ordre, et pour l’éternité.
Mais sur les Nymphéas, la nouvelle verrière
Dans les salles ovales, tamise la lumière.

Surplombant la Concorde, avides de culture,
Les visiteurs zélés attendent l’ouverture.
Le vent fait une course autour du bâtiment,
Ebouriffe les têtes, quel désagrément !
Nuages menaçants, les arbres nus, mais fiers,
Un rayon de soleil, et tout est lumière.

L’Orangerie est neuve, ni oranges ni feuilles,
Au pied de l’escalier, Clemenceau nous accueille.
On a gagné la guerre, mais on a tant perdu…
Voici les Nymphéas, en hommage aux Poilus.
Monet à Giverny, sa toile sur des mètres,
A posé ses couleurs, la palette d’un Maître.

Nous voici immergés, dans les salles ovales.
Par la verrière en haut, une lumière pale
Modèle arbres et fleurs, des milliers de couleurs…
Feuilles des nénuphars, troncs des saules pleureurs,
Sous les coups de pinceau, les couleurs qui se fondent,
Et c’est un arc en ciel qui caresse les ondes.

A l’étage au dessous, les copains de Monet:
Toute une collection, plus rien d’un jardinet !
Renoir, ses demoiselles, l’opulente Gabrielle,
Les pommes de Cézanne, voici Coco Chanel
Par Marie Laurencin, sa signature sage..
Du Douanier Rousseau, on fit tout un fromage…
Les éternels rivaux, Matisse et Picasso,
Passons par Montmartre, où peignit Utrillo,
Tout droit jusqu’à Soutine.. La fatigue s’installe,
Je déclare forfait, où sont les salles ovales…

Qu’il était reposant, le jardin de Monet !!

A l'Orangerie

2007-03-04T15:37:00.000+01:00

Il y a bien longtemps qu’on ne fabrique plus de tuiles aux Tuileries, qu’il n’y a plus d’orangers dans l’Orangerie. Mais, jusqu’à nouvel ordre, la Seine est toujours là et le jardin de Monet tapisse éternellement les murs des salles ovales sous la lumière changeante des verrières.

L’Orangerie surplombe la Concorde, les visiteurs zélés attendent l’ouverture, le vent fait la course autour du bâtiment rectangulaire, arrondit ses angles droits, ébouriffe les têtes, bleuit les museaux. Nuages menaçants sur la place, arbres encore décharnés sur fond de ciel bleu sur l’autre rive, un rayon de soleil et tout n’est que lumière.

L’Orangerie a fait peau neuve. Au pied de l’escalier, Clemenceau est là, tout en bronze, le crâne lisse, les yeux très loin dans les orbites, sourcils et moustache agressifs, mais bien peignés, la bataille est finie : Voici mes Nymphéas, lui dit Monet, en hommage aux Poilus. Pendant plus de 20 ans, le vieux Monet, dans son jardin de Giverny cherche et pose les couleurs, des mètres, des dizaines de mètres de peinture de maître.

Ici, à l’Orangerie, il nous offre quelques dizaines de mètres qui tapissent les murs, immergent le visiteur, comme à la Géode. Par la verrière du toit, la lumière pénètre, varie à tout moment, modelant les arbres, la surface de l’eau, les nénuphars. Des milliers de couleurs, le noir n’est que couleurs, le tronc des saules est mille couleurs. Les branches d’enguirlandent jusqu’au dessus de l’eau, donnant la verticale, l’ovale des nénuphars donne l’horizontale. Simples feuilles ou fleuris, sur un fond de milliers de coups de pinceau, de couleurs fondues comme un arc en ciel.

L’étage au dessous, la collection Paul Guillaume rassemble tous les copains de Monet et bien d’autres : Renoir, ses jeunes filles au piano, l’opulente Gabrielle.
Cézanne et ses pommes : savez vous qu’il était très lent à peindre ses pommes vertes, rouges, jaunes, juste posées, en équilibre instable, ne vont-elles pas rouler.. d’ailleurs, la table est bancale…
Marie Laurencin, sa signature sage, ses portraits de femmes aux couleurs pastel, Coco Chanel est là.
Modigliani fit le portrait de Paul, son petit nez coquin, sa moustache en triangle, sa cigarette au bec.
Le Douanier Rousseau, eh oui, c’est tout simple, tout bête, mais il fallait le faire.
Picasso, mur de gauche, face à Matisse, mur de droite, les éternels rivaux. Je me détourne du mur de Picasso, ses femmes monstrueuses, non j’ai vraiment du mal avec Picasso, je préfère Matisse, ses odalisques nonchalantes, ses tissus chatoyants.
Derain, la fatigue s’installe, tout droit jusqu’à Soutine, comme il est torturé, mais que les couleurs sont vives. Utrillo à Montmartre, ses ruelles désertées… je déclare forfait !

Le jardin de Monet était si reposant…

Souvenirs d'Ecosse

2007-02-25T17:05:00.000+01:00

C’est le pays des Mac, des tartans et des clans
C’est là que s’arrêta le Romain conquérant.
De cette terre sauvage, le chardon est l’emblême
Sous la pluie, dans la brume, le soleil souvent blême,
On y cherche toujours le monstre du Loch Ness.
De la Grande Bretagne, Ben Nevis est l’Everest.
Vois les bruyères mauves, là haut dans les Highlands,
Et la laine soyeuse des moutons des Shetland.

Quel destin que celui de la Reine Marie !
Marie Stuart la Grande, intelligente, jolie,
Reine de France d’abord, puis Reine catholique
Du Royaume d’Ecosse, il fallut qu’elle abdique.
Sa vie fut orageuse, de complots agitée,
Elisabeth jalouse, la fit décapiter.
Toute habillée de rouge, elle mourut noblement,
Le bourreau par trois fois, du frapper son cou blanc…

Quant au « Scottish Soldier » et son trusty piper
Bien loin du Queen’s English, comme ils roulent les « r »..
Le courageux soldat va mourir au Tyrol
Vers les Highlands of home, son coeur pleure et s’envole.
Un air de cornemuse, a pi-broch sad to play
On a Scottish hillside, il repose en paix.
Il combattait en kilt, il arborait son clan,
Portant sur ses épaules la laine de son tartan.

Des mangeurs de grenouilles, chaque génération,
« Qu’y a-t-il sous le kilt ? » se pose la question…
Sous leur jupe de femme, ils seraient donc tout nus !!!
En cas de vent violent… la pudeur…saugrenu !!!
Sa majesté le Duc, le mari de la Reine,
Porte si bien le kilt… Non, ce n’est pas la peine,
Le père du Prince Charles… Taisez vous, les Français,
Pleurez donc sur vos rois : l’Epoux Royal…Respect !

Tout cela, c’est bien beau, mais la gastronomie ?
L’Ecosse est, c’est connu, le pays du Whisky.
Butterscotch et shortcakes, beaucoup de gourmandises,
Et pour le déjeuner, un régal de haggies.
Pour finir, bien repus, il faut prendre le frais,
Allons voir la parade, défilé Ecossais.
Qu’ils sont beaux tous en kilt… ce n’est pas carnaval :
Ils jouent “Scotland the Brave”, leur Hymne National.

Faux amis

2007-02-22T19:10:00.000+01:00

Le tendre ennemi et le pire ami

A la maison
La table percée et la chaise de nuit
Le tapis ciré et le parquet volant
La bosse de la main et le creux des maths

Dehors
La foule des champs de coton et la solitude du métro
Le torrent de soleil et le bain de pluie
La mer de feu et la terre morte
Nager dans un verre d’eau et se noyer dans le bonheur
Le franc semblant et le faux parler

Ailleurs
Blouse noire et magie blanche
Psycho synthèse et photo analyse
Le simple d’Oedipe et le complexe appareil
L’ange de midi et le démon gardien
Le silence du canon et le son des agneaux
La beauté de Dieu et le doigt du Diable
La hache de paix et le traité de guerre

NB : il n’y a rien à comprendre, ce n’est qu’un jeu…
Cellules grises, liberté chérie
Cellules chéries, liberté grise
Cellules sobres, liberté grise…

Oh vous, les mères...

2007-02-16T12:52:00.000+01:00

Non, ce n’est pas la Psy pour les nuls, mais la Psy à la moulinette d’une Poire…

Case départ : Bébé dort, tout beau, tout propre, bien au chaud, bien au sec, dans son joli berceau. Le voilà qui grimace, puis se met franchement à pleurer : la mère, émue, se précipite, le prend dans ses bras, lui assure qu’il a faim, et tout naturellement, lui tend un sein providentiel, qu’il prend ou ne prend pas.
S’il boude le sein, elle lui réassure qu’il a faim jusqu’à ce qu’il se mette à téter. Si vraiment il ne veut pas entendre parler du sein, j’ai une bonne adresse.
Bébé est repu, le rototo, la mère surveille son transit : vite la table à langer, le sac à couches, oh le joli caca, bébé se retrouve au sec, heureux, couché dans son joli berceau…jusqu’au prochain émoi.

Voici bébé dans les bras de Maman, la peau veloutée par le lait de toilette, le duvet de son crane sent bon le bébé : il est si beau, Maman le met devant le miroir, il se regarde, se voit dans ses bras. Elle lui dit : c’est toi, Bébé. Elle lui apprend à reconnaître son image dans le miroir, c’est très important, car s’il ne reconnaît pas son image, il la cherchera toute sa vie… On commence alors dans un berceau et on se retrouve sur un divan, couché par un psychanalyste rôdé à retrouver la vraie image par des jeux de miroir mis au point par Lacan : Cela aurait été beaucoup plus simple dans les bras de Maman.
Notre pie jacasse n’est pas si bête qui collectionne dans son nid les objets brillants, les morceaux de miroir : elle veille à la santé mentale de ses piots. Elle est également attentive à leur faim et leur apporte des vermisseaux à gogo. Nous sommes tous des animaux...

Mais il ne faut pas croire que Bébé est né en connaissant la langue de Molière. Il ne comprend rien du tout au blabla de la mère ; ce blabla s’appelle un « discours ». Quand la mère dit « tu as faim, hein ? », c’est un discours. Et du discours de la mère, Bébé, sans en avoir l’air, « arrache » un mot et un seul.. mais lequel ? par exemple « faim »
Du mot qu’il arrache dépend tout le parcours de sa vie : parcours normal du combattant normal, ou parcours direction « divan »…
Si petit, il faut donc qu’il arrache la bonne lettre… le reste du discours de la mère est balancé aux oubliettes, on dit qu’il est « forclos », mais on verra qu’il va ressurgir du sac poubelle..

C’est là qu’intervient le « Nom du Père », bizarrement nommé car le Père n’a rien à y voir, et ce n’est pas un nom… une fleur qu’on fait au Père, un titre honorifique ?
En effet, le « Nom du Père », c’est aussi la Mère… puisque c’est le « manque », la partie forclose de son discours, ce que le Bébé a manqué du discours, qu’on lui ressert comme « Nom du Père ».
Ce « Nom du Père » lui apprend la « différence », c’est-à-dire l’interdit de l’inceste, par exemple.

Cette toute puissance de la Mère, face à l’innocence, l’inconscience du bébé remplit d’effroi… la Mère, tout aussi inconsciente, définit et mène la danse…mais si elle savait, ce serait sans doute pire ! avec la rage de bien faire, elle pourrait se muer en « M » la maudite…
Noter que chez Margot la pie, c'est du pareil au même: je ne connais que "la" pie, qui connait "le" pie?

Mères, faut-il vous plaindre, vous admirer, vous envier, vous haïr ou vous aimer ?

Jacassons un peu...

2007-02-10T23:41:00.000+01:00

Bruyante et peu farouche, c’est la Pie qui jacasse
A Poiteville City, elle s'appelle “Agasse”
Car elle nous énerve, « tchaka ! », qu’elle est bavarde !
« Tche tche tche », sauve-qui-peut, tel est son cri d’alarme.

Au plumage noir et blanc, la queue en éventail,
Voyez les chefs d’orchestre, élégante trouvaille,
Elle n’en est pas peu fière, ont adopté sa queue.
Quant aux chevaux sa robe. « Pie » sont les papes pieux.

Sautillant à pieds joints, son petit nom Margot,
Elle vit dans les grands arbres, ses lardons sont des piots.
Elle mange de tout, les lézards déglutit.
Et sa queue extensible, fait des acrobaties.

En haut des peupliers, cache tout dans son nid,
On y trouve un trésor, de la verroterie.
Elle aime ce qui brille, et on la dit voleuse,
Larron comme une pie ? Elle est surtout curieuse.

Plus de couvert d’argent !! Cela ne fait pas rire :
Une servante jadis, faillit bien en mourir.
Rossini composa, c’était à Palaiseau :
« La pie voleuse » chante le larcin d’un oiseau !

Puis vint la Castafiore, pleurant son émeraude
Accusés les gitans, qui vivent de maraude.
Chanta « Ciel mes bijoux ! », sur un air de Gounod.
Retrouvés par Tintin, dans le nid de Margot…

Qu'est-ce qu'un Paladin?

2007-02-04T15:43:00.001+01:00

Les Paladins sillonnent ma banlieue. Bus propre et climatisé de l’Agglomération des hauts de Bièvre, plus souvent vides que pleins, je les observe ceinturer les RER, monter à l’assaut des reliefs.

Paladin… le Palais d’Aladin ? non, Paladin…« paladinzantiques »… « qui précédaient la mort des Paladins antiques »… oui, je me souviens : Alfred aime le son du cor le soir au fond des bois.

Mais me voici bien loin de mon bus de banlieue… tiens, sur sa carrosserie, la silhouette d’un cavalier en plein galop : c’est bien lui, il mange du fourrage et lâche du crottin. Non, pas « le p’tit ch’val dans le mauvais temps… » lui, sa vitesse prévue est celle d’un cheval au galop.

Remontons à l’époque romaine, les Paladins étaient un contingent de cavaliers d’élite de la garde prétorienne, logés près du portique de la Schola Palatinae, à Rome, d’ou le nom de « Paladin », désignant par la suite, les chevaliers d’élite de la garde personnelle de Charlemagne. Nous sommes encore bien loin de mon bus de banlieue…

Enchaînons sur le Moyen Age, le Paladin est devenu un guerrier aux pouvoirs magiques, essence de la perfectibilité et de la vertu, qui cherche des actions d’éclat et les aventures héroïques pour manifester sa bravoure. Il est le bouclier de l’éthique et le bras de la justice…

Là, on se rapproche de mon bus : Il tire ses Pouvoirs de la Communauté des Hauts de Bièvre à laquelle il a prêté allégeance. Souvent vide, on pourrait le prendre pour un Chevalier errant. Mais non, fidèle à sa parole, il ne se détourne jamais de son chemin et passe à l’heure prévue. Gardien de l’harmonie de la région, il protège et défend la nature grâce à son pot catalytique. Fidèle à son idéal chevaleresque, il est courtois envers toutes les personnes qu’il rencontre. Meneur naturel de groupes, et il apprécie parait-il particulièrement les gens qui n’ont rien à se reprocher : en semaine, il achemine les jeunes vers les collèges et les lycées, le dimanche, bucolique, il sillonne les espaces de loisirs et les parcs. En prêtant l’oreille, vous y entendrez le chant de la Bièvre…

Modèle vivant

2007-01-29T20:09:00.000+01:00

Au centre de la table, le modèle est vivant,
Il respire et il parle, il est en mouvement.
Et puis le temps s'arrête, elle s'immobilise,
Suspendue dans la pose, sans même une chemise,
Intimité à nu, la voici défroquée.
C'est à nous de jouer, à nous de la croquer.

Tout autour de la table, nous taillons nos crayons,
Je préfère le crayon, le fusain c'est charbon.
D'abord, bien réfléchir, par où commencer...
Longuement s'attarder à bien la regarder...
Le papier Ingres est vierge, du modèle à la feuille,
Le jeu de la paupière, le va-et-vient de l'oeil.

Mais d'où vient la lumière, faisons bien attention,
Etudions les ombres, gardons les proportions.
La tête n'est qu'une forme, ce n'est pas un portrait.
Le contour n'est que courbes, laisser courir le trait,
De faux traits en vraies courbes, ainsi va le crayon.
On entend le silence, quelle concentration!

Elle est assise en boule, les genoux dans les bras.
De l'épaule pointue, je glisse vers le bas,
Finesse du poignet, les mains, c'est difficile,
Et les doigts encore plus, trop nombreux, inutiles,
S'éparpillent en tous sens, je déclare forfait.
Les seins sont fatigués, mais l'arrondi parfait.

Maintenant allongée, étirée, une jambe pliée
Pour garder l'équilibre, et un bras basculé.
La confusion du pied, l'éventail des orteils,
La balle du talon, la fesse en un soleil,
La hanche somptueuse, l'échancrure de la taille
Vers l'arrondi des côtes, la ligne est sans faille.

La pose est reminée, et la belle s'anime,
Enfile un vêtement, n'a plus rien de Vénus.
Sur les papiers noircis, la voici éternelle.
Nous avons essayé de lui être fidèle...
Ce modèle envolé vaut des alexandrins.
Maintenant, c'est l'épreuve: regarder mes dessins...

Velasquez

2007-01-19T20:15:00.000+01:00

7 heures, pluie et bourrasques sur le nord de la France : normal, c’est de saison. Vite, Eurostar m’attend. Yourostar. Je vais chez Velasquez, oui, plein nord vers Madrid. Je pars en voyage, un vrai voyage, police, carte d’identité…

J’ai 3 heures dans un fauteuil confortable pour faire connaissance avec la Famille Royale immortalisée par Velasquez : Philippe IV, l’arrière petit-fils de Charles Quint, le petit prince Baltasar Carlos, l’héritier, qui mourra à 16 ans, puis Philippe Prosper qui ne passera pas 4 ans, et puis la Reine, les Infantes. Ca y est je connais toute la famille. Je me suis mise en condition, j’ai suivi Velasquez de sa naissance à Séville à sa mort à Madrid, en passant par l’Italie. Mon cerveau est maintenant un terreau fertile où les 46 peintures exposées à la National Gallery pourront germer.

Londres, des Anglais partout. Trafalgar square : Nelson, en haut de sa tour, n’a pas encore été déboulonné, mais une surprenante statue lui tient compagnie sur la place : « Alison Lapper, enceinte ». Statue en marbre blanc d’une femme nue, handicapée, enceinte. Alison est une artiste engagée dans la cause des handicapés. La statue est là pour 18 mois. Quand on la descendra, le bébé marchera déjà.

Grande banderole rouge sur le fronton de la National Gallery : « Velàzquez ». Ils sont étonnants, ces anglais, eux qui ne connaissent pas les accents, ils gardent respectueusement celui de Velàzquez, et nous qui en avons de toutes sortes, nous l’en privons.

Avant de se repaître de Velasquez, il faut se restaurer : les anglais ont maintenant de vrais restaurants, et nous voici attablés devant un pain irlandais qui a un délicieux goût de pain d’épice, et un magret de canard au chou rouge assorti de petites cuisses de caille… si maintenant les anglais mangent les oiseaux, bientôt on les verra manger du cheval. Vin Merlot de Nouvelle Zélande. Pas de liège, le bouchon se visse, c’est normal aux antipodes, il n’y a là rien de péjoratif. Au diable les préjugés, le vin est bon. En dessert, fromage et pâte de coing, pourquoi pas ?

Velasquez, enfin ! 4 salles : la première, les œuvres de jeunesse à Séville, des scènes populaires, cabaret, cuisine, on y mange du poisson, des poivrons, de l’ail, des oignons rouges. Tout un chacun se pâme devant la vieille femme qui fait cuire des œufs… oui, oui , tout ça, c’est superbe, mais moi, ce qui m’attire, ce sont les autres salles, les portraits…

Je retrouve toute la famille. Philippe IV, grand, la peau très claire, le visage en longueur, moustache relevée à la Napoleon III, magnifique dans son riche costume royal, très altier. Un autre portrait de Philippe en chasseur, noble et fier. Et puis le petit prince, Baltasar Carlos, tout petit. Il ressemble tellement à son père, blond, pâle, dans sa robe verte dorée. Il a grandi, le voici à cheval, le cheval, immense, galope… ah qu’il est beau mon fils sur son cheval, dans son costume princier, le chapeau empanaché. Il est tout à son galop et tourne un instant la tête vers nous. Son regard nous va droit dans les yeux : je suis les traces de mon père, je galope, je chasse, plus tard je serai roi. En effet, le voici en chasseur, comme son père, les mêmes gants à manchettes, entouré de ses chiens.

Maintenant, l’enfant adoré, Baltasar est mort. Philippe est vieux, fatigué.

Le nouvel infant, Philippe Prosper a 2 ans, lui aussi, c’est le portrait de son père, mais plus que blond, si pâle. Il porte à la ceinture une amulette contre le mauvais oeil, une pierre contre les maladies, une clochette pour signaler sa présence… Le petit chien dans le fauteuil est joyeux, espiègle, il lui survivra sans aucun doute.

Les petites infantes sont magnifiques, pomponnées, dans leurs larges robes brodées, dorées, colorées, leurs coiffures-perruques ornées de bijoux, de papillons. La largeur de la coiffure est en proportion avec celle de la robe, selon le théorème de Thalès. Elle ont la santé, les infantes, Velasquez leur met du rose aux joues.

Velasquez peint aussi des amis, des courtisans, dans un style plus détendu, plus spontané, sans fignolage. Juste les traits de pinceau qu’il faut. Les sujets sont de trois quart et tournent la tête vers nous, de face, comme si nous étions l’objet de leur attention. On se sent considéré. Tous sont aussi sérieux que le Pape Innocent X. A l époque de Velasquez, il faut croire que le sourire n’a pas encore été inventé, encore moins le rire. Tous les portraits sont sérieux, voire sévères. Est-ce l’époque, ou les gens qui sont tristes ? Puisqu’ils nous regardent, c’est probablement nous qui ne sommes pas drôles.

L’affiche de l’exposition est « La toilette de Vénus », une femme nue, de dos, se regarde dans un miroir… un peu plus de rondeurs, et ce pourrait être du Rubens ! j’aurais préféré une affiche du petit Baltasar à cheval… tant pis pour moi !

Yourostar again, en une journée : Paris-Londres-Madrid-Rome-Madrid-Londres-Paris. Jules Verne, ça t’en bouche un coin !

Basile

2007-01-18T22:37:00.000+01:00

Où vas tu Basile avec ces quatre points ?
Je veux m’orienter, retrouver le Nord

Où vas tu Basile avec tous ces signes ?
Je veux rechercher, le vilain petit canard

Où vas tu Basile avec ces paroles?
J'ai enfin décidé, de les libérer

Où vas tu Basile avec toutes ces lettres ?
Je veux retrouver, la lettre volée

Où vas tu Basile avec tous ces mots ?
Je m’en vais les dire, recréer le monde

Où vas tu Basile avec tous ces verbes ?
Je dois retrouver, le verbe « désirer »

Où vas tu Basile avec tous ces rêves ?
Je vais m’exercer, au retour du refoulé

Où vas tu Basile avec tous ces noms ?
Chercher le nom du Père, serait-ce papa Freud

Où vas tu Basile avec tous ces écrits ?
Je vais m’assurer, qu’ils sont bien de Lacan

Où vas tu Basile avec tous ces livres ?
Je m’en vais les lire, y chercher l’ivresse

Où vas tu Basile avec tous ces discours ?
Je vais vérifier, qu’ils sont bien forclos

Où vas tu Basile avec toutes ces lignes ?
Je vais à la pêche, faire des ronds dans l’eau

Où vas tu Basile, avec ce biberon ?
Je vais chercher Bébé, lui dire qu’il a faim

Où vas tu Basile avec ce divan ?
Je vais y apprendre, le transfert d’Euros

Basile est un dégourdi, faisons lui confiance !!

Vécu

2007-01-13T22:20:00.001+01:00

De bien trop bon matin, mes rêves s'effilochent,
France cultivateur vient me sonner les cloches.
Aujourd'hui encore, c'est le petit matin:
La poire ensommeillée, c'est mi figue-mi raisin.
Encore une fois de plus, mon sommeil labouré,
Les plus faux, les plus fous, tous mes rêves fauchés,
Mon inconscient sarclé, loin des bras de Morphé.
Cultivateur, intello, a oublié les fées:
Il creuse des sillons pour les tristes nouvelles,
Egrène d'une voix chantante, des crimes la kyrielle.
"Amie de l'économie?"N'écoutons pas la suite,
Il y a sûrement erreur, il faut prendre la fuite!
A regret malgré tout, j'abandonne ma couche,
D'un pas mal assuré, m'engage sous la douche.
Me voici aux commandes, et grâce au mitigeur,
L'eau jaillit, chaude à point, et m'inonde, quel bonheur!
Est-ce qu'il fait beau au moins? Regardons par la vitre:
Oui, c'est un jour nouveau, allons vite le vivre...

Boulogne-sur-ragondin

2007-01-08T23:24:00.000+01:00

Le Bois de Boulogne est un endroit charmant. A l’époque où c’était une grande forêt, il plaisait à Dagobert d’y venir chasser l’ours. Philippe le Bel, au retour d’un pèlerinage à Boulogne-sur-mer, lui donna son nom. C’est Napoleon III qui lui donna son visage actuel.

C’est donc un endroit charmant, mal famé à ses heures, mais le dimanche, envahi de promeneurs qui se prennent pour des randonneurs. C’est ainsi que j’ai découvert la moiteur des serres d’Auteuil, le jardin de poètes, l’hippodrome, itou itou, je suis passée dans l’arrière fond de la Grande Cascade avec une pensée émue pour Maria Casarès et «Les Dames du Bois de Boulogne »..

Enfin, j’ai fait le tour des étangs. Notre gentil groupe de sportifs s’est arrêté un moment non loin d’une berge, pour siroter du thé ou du café précieusement couvés dans des thermos. Le randonneur du Bois de Boulogne est persuadé qu’il doit régulièrement se sustenter pour ne pas frôler l’inanition. Le Bois de Boulogne a donc ce point commun avec le Sahara : il faut absolument emporter à boire.

Pendant que la troupe des randonneurs déglutit, je m’approche de la berge, et je découvre une bestiole un peu empotée, assise sur son arrière train, pas farouche, qui ne me rend pas l’attention que je lui prête.
_ Qu’est-ce que c’est ?
_Ben c’est un ragondin ! et tous de retourner à leurs thermos… tous ? sauf un : votre serviteur, l’Astérix de la randonnée. Oui, moi qui ne suis pas capitaine, j’ai pris la peine de le regarder, ce ragondin…

Enorme rat qui croise ses petites pattes de rat sur sa poitrine, comme une nonne, ne serait-ce pas une ragondine? Deux grandes dents de devant à la Walt Disney, et une moustache à la Jean Rochefort, qui lui dégouline de chaque côté des babines. De quoi remettre en question la séduction du sus nommé: mais qu’est-ce que Charlotte Rampling peut bien lui trouver ? Il faudrait qu’un jour un chercheur se penche sur la question.

La fourrure n’est pas très appétissante, surtout au sortir de l’étang, et pourtant elle serait douce et soyeuse puisqu’on est allé chercher ce rat en Amérique du Sud pour que les mamies pas assez riches pour s’offrir un vison puissent porter du ragondin !

Notre héros se lève : oh, la queue, énorme queue de rat : savez-vous que lors des hivers rigoureux, cette queue peut geler, ce qui dégénère en gangrène mortelle. Oh que ça doit faire mal, j’en ai la chair de poule…

Il s’en retourne à l’eau. Malgré ses pattes arrière palmées, quand il nage, il fait pitié, les Olympiades, c’est pas pour lui.

Ragondins et Ragondines ont envahi le Marais Poitevin. Sainte Radegonde y est dans le fond peut-être pour quelque chose, elle a du se tromper de prière. Car ces animaux sont nuisibles, responsables de dégâts importants. Toutes les méthodes de lutte contre la ragondin sont autorisées, voire recommandées : le poison , le tir, le piégeage. On hésite en effet à introduire en France les prédateurs naturels du ragondin: le caïman et le puma.

Au Bois de Boulogne, Dagobert ne chasse plus l’ours, c’est le Préfet qui chasse le ragondin.

Blogs en Espagne

2007-01-04T21:38:00.000+01:00

Ce matin dès l’aube, à bas le vagalame,
Allume ta bécane, ponds ton épithalame.
Et que tu sois poète, ou que tu sois matheux
Le lettres sont à toi, il faut en faire un jeu.

Le téléphone, fixe ou portable, est un ancêtre,
Il n’y a que des factures au fond’ma boite à lettres.
Maintenant je le sais, aujourd’hui le dialogue
Se moque du facteur, et passe par le blog.

Que tu ailles au travail, que tu partes en vacances
N’oublie pas, penses-y, crée des liens, c’est ta chance !
Ne perds aucun moment, Tégévère point com,
Pianote sur ton clavier, pendant qu’il met la gomme

Blog indigne, blog d’empire, inclassable, blog à part
Blogue à tous vents, c’est le balcon sur la gloire….

Ne bats pas la campagne, réveille toi Perrette
Tu n’es pas en Espagne, veille au pot sur ta tête.

Panade

2006-12-30T22:42:00.000+01:00

Camps-la-Source est un petit village alpin. On peut dire Campsse, ou Canlasource, Quandlasource ou autre fantaisie, on a le choixe, ou le choit, ou même le chouahhh. En effet, il y a deux boulangers, et l’on peut également choisir où acheter son pain. Vous pouvez même acheter un gâteau à la boulangerie de votre choix…. si tel est votre choix. C’est un petit village libre. Libréheureux.

En ces jours d’hiver, à l’aube, la campagne y est saupoudrée de gelée blanche. Mais soudain, un soleil, de ceux que l’on peut voir par ici, explose le ciel tout bleu. La gelée devient rosée poreuse, puis fine brume qui monte du sol, et soudain… il fait chaud !! mais, prudence, tôt dans l’après midi, pftt ! ce soleil vous fausse compagnie et laisse le froid fondre sur vous, et alors, il peut faire plus froid même qu’à Poitiers : à vos feux de cheminée !!

A Campsse, il y a deux boulangers : celui qui est à côté de la Mairie, et l’autre. Au stade « rosée poreuse », je me mets en route, en quête de pain : « un pain à la châtaigne, et un autre, n’importe lequel ». J’avise une fillette en couettes et lui demande de m’indiquer la boulangerie de la Mairie : « elle est fermée ». Sans la laisser poursuivre, lui refermant la bouche sur les postillons, un passant tourneboulé, soucieux autant qu’indigné, agitant une mèche grise incrédule, confirme que la boulangerie de la Mairie est normalement fermée, et que l’autre, inutile de me l’indiquer, car elle est anormalement fermée…

Je pense d’abord qu’il est arrivé un grand bonheur à la femme du boulanger, et je m’en réjouis pour elle… mais non, le boulanger et la boulangère ont de concert pris leur bonheur à leur cou, laissant le village dans la panade.
Il y a aujourd’hui à Campsse, une Mairie sans Maire ni mariage, une Ecole fermée pour vacances, un Clocher souligné d’un squelette en néon, des sapins de Noël derrière les vitres, mais pas de pain dans le village alpin. Le village est en panne de pain.

J’ai bien pensé rapporter une poignée de pommes de pin, mais, sans poudre de perlinpinpin….je ne suis pas magicien. Je suis simplement remontée clopin-clopant, sous le soleil devenu chaud, porter aux copains la triste nouvelle du village sans pain.

Il faut s‘entraider dans l’adversité : le boulanger de Brignoles consentit fort heureusement à dépanner le village empanadé…

Lieu de passage

2006-12-25T22:00:00.000+01:00

Poitiers, seuil du Poitou, lieu de passage...
En témoignent les strates: Dolmen, Aqueduc romain, Hypogée mérovingienne, Eglises romanes, gothiques, Préfecture républicaine, Futuroscope...
Lieu de passage où l'on croise, grâce au TGV, des gens venus de partout: de Gênes, de Nice, de Montpellier, d'Oman, du Viet-Nam... j'y ai même croisé, pas plus tard qu'hier, le Père Noël!!
C'est même parfois un passage obligé: pour aller de Paris à la Cataracte, il faut passer par Poitiers, ses PIC, ses DVE, ses DVP, ses volets... là, ça devient difficile à comprendre, mais à force de passer et de repasser, les fils de l'écheveau s'embrouillent...

Passons aux choses sérieuses. Voici quelques propositions:

Il a blanc-gelé dans la campagne poitevine la veille de Noël
La gare de Poitiers est certifiée
Le Centre Commercial de la vieille ville s'appelle "les Cordeliers"
C'est des "Dunes" que l'on a la plus belle vue sur Poitiers
Sainte Radegonde, épouse de Clovis, se retira à Poitiers et fonda l'Ordre des "Ragondines"
On peut voir une statue de Jeanne d'Arc dans le jardin du Palais de Justice
On peut faire ses courses au Géant Casino sur la Rocade
La rivière qui passe sous le Pont-Neuf se nomme "le Clain"
En hiver, il y a une patinoire devant l'Hôtel de Ville
A Poitiers, on peut voir le seul chat au monde amputé de sa queue pour cause d'arthrose nouante des vertèbres (de sa queue)
Le "broyé du Poitou" est un délicieux petit sablé pur beurre
Pierre Loti vient de Rochefort (comme "les Demoiselles")
Une mère berlinoise et un père afghan peuvent avoir une fille italienne

QUIZZ: une de ces propositions est fausse.
Laquelle?

Hiver

2006-12-21T22:28:00.000+01:00

L’hiver est à la porte, gonflé de ses bourrasques. Les pommes de pin gisent sur le sol, massacrées. Dans les branches, les rescapées tremblent, s’agitent. Valse dérisoire des feuilles mortes toutes chiffonnées, informes;
L’hiver est à la porte, il est passé par les fenêtres, on frissonne sous les couettes. Faut s’y faire, c’est l’hiver, il est là pour au moins trois mois.
Fini les petits arbres rouges poético primaires à la Lucie Delarue Mardrus. Encore quelques vagues branchages dorés, mais les arbres sont nus. On voit tout ce qui s’y passe, les écureuils ne peuvent plus se cacher, ils traversent à découvert, de branche à branche, d’un arbre à un autre. Les conifères, toutes aiguilles dehors, ont fière allure au milieu de ce désastre. Fatigués malgré tout : en voilà un qui s’accoude, sa branche s’appuie rondement sur le sol.
Les pies sont bien gauches avec leur longue queue bicolore, elles se prendraient bientôt pour des paons.. Les corneilles hitchcockiennes dandinent leur ventre noir sur la prairie verte labourée par des sportifs à ballon.
Un arbuste réussit à afficher des fleurs blanches : où les a-t-il volées ?
Le jet d’eau, indifférent, fuse bêtement vers les nuages gorgés de pluie, puis s’écrase bruyamment dans le bassin. Il se croit malin. C’est trop bête, un jet d’eau. Grande gueule.

Ballade "Au Point"

2006-12-16T21:24:00.000+01:00

Au commencement fut le Point,
Il s’ennuya, tournait en rond,
Il en devenait tout brownien,
Il lui fallait des compagnons.
Dieu fut sensible à sa douleur :
Créa la Courbe, quel bonheur !

C’était le Paradis, la Nature Dansait…

Mais l’Homme, oh qu’il fut maladroit!
De la courbe aussi se lassa.
Ignorant son bonheur, il osa
Dans sa folie voler deux points
Suffisants pour faire une droite :
Sont nécessaires deux au moins

C’était le Paradis, l ‘Homme en fut chassé…

Enfin naquit Euclide, le fourbe,
Prit la droite, brava la nature..
Affront aux naturelles courbes,
Nous inventa les parallèles….
Se rencontrer jamais ne purent
En leur solitude éternelle

Et prospéra la Géométrie, cette Imposture

Fini le Paradis où dansent les rivières,
Les planètes y sont rondes, tout comme notre Terre.
La Droite est dans la ronde, instaure la Rupture
C’est la fin des rondeurs, voici la Quadrature

Les Arts sont le sanctuaire des courbes de ce monde.

t'huit ans

2006-12-11T11:28:00.000+01:00

La voiture est garée, emplacement « livraison »
Voilà la poitevine, entrons donc de concert
Ses bras sont bien chargés, je sonne à l’interphone
Un vélo à l’étage, le juriste est donc là
La porte qui s’ouvre, journaliste en chaussettes
« Eh oui, je suis bien Poire », bisous, bisous, bisous
Une pile de livres, l’éditrice est assise :
Tout ça pour les enfants…ils en ont de la chance !
« Augustine » est en vert, sa couverture est douce
Et pour les plus petits, en voici d’autres encore…
Me voilà donc assise, au bord du canapé,
à feuilleter les livres. Cependant Nabuco
sur l’écran nous enchante. Là bas, dans le bureau,
Le juriste à l’ordi : match de rugby ou foot ?
Nous attendons la psy, là voilà rayonnante
dans ses plus beaux atours. Elle se gratte la tête :
concentration extrême… pas de parasitose !
Blabass, il en manque deux, en vacances lointaines..

La table vient du Maroc, posons les verres à pied
Le vin a voyagé, il arrive du Chili,
velours pour le palais. Le cake est bien au thon.
Là haut sur le buffet, des assiettes sont posées
assiettes empilées, prêtes pour le jeté
le mur est en attente, les espère toujours
assiettes antiques, héritage familial.
Statuette africaine, figurine en ivoire,
Leur tiennent compagnie, sagement alignées.
Nous sommes tous les six, on peut passer à table
Où trônent des tulipes, pétales ciselés,
leurs couleurs chaleureuses, se dressent dans le vase
La nappe verte et ocre, faisons bien attention
De n’y rien renverser : sous elle, la table est nue

Assiette composée, tartare de saumon
Les tomates cerise, l’aneth itou itou
Vin du Chili toujours. Golfette est silencieuse
sa sœur est volubile, ça fait une moyenne.
Et les blancs de poulet, mijotés au curry,
A la sauce dorée, aux amandes effilées,
régalent nos palais. Grand merci Mangeclous !
Et puis voici le riz, et sa sauce à la menthe.
Nous voici rassasiés : c’est la pause nicotine.
Les fumeuses au balcon : la lune est chaleureuse,
bronzée par le couchant, sous un béret de brume.

Le gâteau, les bougies : il est temps maintenant
D’entonner le cantique. Faut-il vraiment souffler…
Rituel sorcier ?? D’un seul souffle d’un seul,
les 5( ?) bougies éteintes… panache de fumée…
les dieux sont avec moi ,le diable peut s’en aller.
5 bougies, 2 gâteaux, tout ça pour mes t’huit ans.
Premier gâteau citron, serti par un ruban
Adouci par le sucre, panaché de meringue
Deuxième gâteau moelleux, aux noisettes crémeuses
bûche, c’est la saison, bien vite consumée.
Et voici des socquettes, car la Poire est sportive
Et encore un collier, pour une Poire élégante
Et des fleurs et des fleurs, pour le plaisir des yeux.

Yehudi Menuhin a repris on violon
Oui, c’était un prodige. Sa sœur est au piano,
Il charme la soirée, berce notre bien-être…
Et voilà qu’il s’annonce… c’est le marchand de sable !
Il est temps de rentrer, mettons nous donc en route,
Le Droit sur son vélo, les autres en auto
La nuit noire est mouillée, direction lit douillet
La place est libérée, pour que demain on livre…

Jogging

2006-12-03T22:30:00.000+01:00

Autrefois, je joggais. Il fut un temps où j’eus joggé. J’étais dans le vent. Je sacrifiais à la mode, et c’était vraiment un sacrifice : qu’avais-je donc à expier ? Je faisais ma ronde en soufrrance : le tour du parc. Je n’ai jamais réussi à aimer le jogging. Je pensais au moins m’habituer, mais ça n’a pas marché .
.. Alors maintenant, je marche. Je fais mon tour en marchant. J’observe les joggers sans envie, sans regret. J’ai beaucoup d’estime pour eux.

Pourtant, j’en ai fait des efforts. Je m’étais équipée de chaussures spéciales jogging, « Nike », plus légères que leur ombre, des chaussures qui donnaient des ailes… je souffrais toujours, au mieux 40 mn sur ma montre.
Je partais avec, sur le dos, une pelure que j’enlevais en courant, sans m’arrêter (car là, c’était fatal) et que je nouais autour de ma taille quand je commençais à suffoquer de chaleur.
Je m’ennuyais en souffrant, je souffrais en m’ennuyant. Je sentais douloureusement dans mes jambes et dans mes poumons le moindre dénivelé.
Je voyais avec dépit des groupes de 2 ou3 joggers me croiser 2 fois, en devisant gaiement et sans effort, alors que je finissais mon unique tour quasiment en rampant.

Rentrée à la maison, je n’avais même pas la satisfaction du devoir accompli, simplement « ça fait du bien quand ça s’arrête ». J’avais le visage écarlate, ruisselant, les yeux prêts à exploser, les poumons à s’envoler et le coeur à se décrocher. Sacré cœur ! Mes jambes, un moment inertes, ne me portaient plus.

Donc, je marche, tranquille, sans rupture, régulièrement. La marche, c’est la maturité dans le jogging. Le coureur de Marathon était un grec, mais je suis sûre que nombre de philosophes grecs cautionneraient mon passage à la marche…qui est une avancée, une évolution, tout autant que le jogging.
Les latins, aussi, disaient « festina lente », c’est-à-dire : « hâte toi lentement ».
Et puis les Italiens « qui va piano va sano ».
Et chez nous, Rabelais : « fais ce que voudras ».
Mais je préfère me référer à la philosophie grecque, et me dire que je marche sur le chemin de la « souveraine sagesse » : pour être poire, je n’en suis pas moins bellehelene. Grecque je me reVan Dyck…

Qu’est-ce qu’il vient faire ici, celui là, ? Ah ! je comprends, il se dit que je vais faire des portraits de joggers et il me propose ses services…. Nous n’en sommes pas là… une autre semaine peut-être, Monsieur Van Dyck…Repos.

Spectacle

2006-11-29T22:37:00.000+01:00

Spectacle sur les bords du Canal de l’Ourcq. La nuit est tombée, la pluie menace, quelques bourrasques. Devra-t-on annuler la représentation ?

Non, j'ai de la chance, je n'ai pas fait tout ce trajet en RER et metro pour rien (ce n'est pas le genre de spectacle où l'on se fait déposer en Mercedes). Assis sur des bancs, sous des parasols chauffants, carburant au vin chaud, des couvertures roses sur les genoux, nous sommes bien au Théâtre, c’est écrit en grandes lettres majuscules au dessus de nos têtes. Je me retrouve au moins 20 ans en arrière.

La pièce est écrite et mise en scène par Guy, jouée par Mourad, Michelle, Sadio, Saïd, Christophe et Lynda. Ils sont abrités dans une caravane : la salle d’attente et le bureau d’aide sociale. La pièce s'intitule "Ligne de confidentialité". On y parle de travail, d'aides, de chômage, de maladie, de "là-bas", de retour... et d'amour bien sûr.

Derrière la caravane, en toile de fond, les joggers longent le bord du canal, caleçon, gants, polaire et bonnet, indifférents aux drames et aux rires. On leur a tout juste laissé la place pour se croiser.

Sadio a trébuché sur quelques mots. Ils saluent, tous alignés, en retenant des rires complices.
On pourrait se croire à Avignon, autrefois, un soir d’orage et de mistral.
Le temps a passé, ou est passé, ou passe… peu importe, comme dit le poète, c’est nous qui passons...

Mozart

2006-11-29T21:42:00.000+01:00

Ce soir là, à Palais-sur-RER, Saint Martin en a vu de toutes les couleurs dans sa petite église. A commencer par les projos rouges sur les bas reliefs du maître autel, le prélat à la mitre à gauche et l’agonisant auréolé à droite, le regard illuminé à la vue du Paradis qui s'entrouvre devant lui… Quel manque de discrétion, ce rouge fluo!!!

Ce soir, Saint Martin ne tiendra pas compagnie à Joseph Bara. Pauvre petit, avoir manqué le Panthéon de si peu.. c’était la sécurité éternelle, une place au soleil sous la voûte, à l’abri des vents….Ici, dans son village natal, à l'entrée de l'hiver, entre sa rue et son boulevard, condamné pour toujours a regarder passer les RER, il ne dédaigne pas le demi manteau du bon Saint Martin !

L’église est bien chauffée, pleine à craquer, des tas d’enfants, un ou deux parents par enfant, parfois toute une fratrie, chouchous roses dans les cheveux des filles, mèches au garde à vous sur les têtes des garçons. Brouhaha, babillages, embrassades, retrouvailles. En plein coeur de l’église, les sièges vides attendent les musiciens.

Chut! Voici l'orchestre : des violons, des flûtes, violoncelles, clarinette, basse…
Voilà le Chef qui arrive en dansant, il semble diriger les musiciens, mais c’est lui qui joue, il saute, il bondit, la baguette à la main, il pique, il enfonce, il appelle, il sonde, il papillonne, il fouette, le tissu de son costume se moule sur son dos, il transpire. Le soliste virtuose est en retrait, on dirait qu’il l’a oublié, et puis soudain, il se retourne, fait un signe, et la flûte se mêle à l'orchestre, la musique s'élève, plane sous la voûte...

Les enfants sont attentifs, charmés, impressionnés, si près des musiciens qu’ils pourraient les toucher ! Ils voient leur regard tendu vers le Chef, la danse des archets, les mains qui vibrent. Les petits se sont endormis tout doucement sur l’épaule d’un parent, les bouquets sont prêts pour les artistes...

C’était l’année Mozart. «On a vu pire »…parait-il…

Yves Klein

2006-11-27T22:30:00.000+01:00

Yves Klein, tu connais, tu sais le peintre bleu ?!?! oui, je crois, en fait non, je ne connaissais pas vraiment, peut-être pas du tout ? Une heure de vagabondage au 6° étage de Pompidou, je ne l’ai qu’entrevu, ce petit bonhomme qui ne paye pas de mine, petite tête franchouillarde, toute ronde..

Début du circuit, on annonce qu’il aurait voulu être « le peintre ».. et je le vois faire du judo !! fascinant, d’ailleurs, les « prises » filmées, le rock acrobatique. Plus loin, je ferai le lien avec l’espace en le voyant se jeter dans le vide. J’en déduis que c’est la cause de sa mort prématurée…. Mais non, il fut emporté par une « crise cardiaque » dans les années 60 à 34ans. ( toute une époque… la crise cardiaque a vécu, fauchée par le stent et le pontage. Le Destin doit se rabattre sur les « suites d’une longue maladie », pour Philippe Noiret… mais pas pour Yves Klein !)

Non, pour moi, Yves Klein n’est pas « le peintre », le peintre, ce sera toujours Bonnard. Yves Klein est en amont, « l’artiste »: il perçoit des signaux et son devoir est de les transcrire dans un langage qui puisse toucher,« impressionner » une poirebellehelene. iI n’est pas « le peintre », mais « le peintre de l’espace », le Gagarine de la peinture : il apprivoise l’espace, se jette impunément dans le vide, et meurt 2 ans plus tard « du cœur »…fabuleuse conquête de l’espace !!

Son Bleu, je l’ai reconnu sans l’avoir vraiment connu, il est profond comme la mer où, dans 50 ans, il n’y aura plus de poissons, mais où ses éponges seront toujours bleues. Comme un hasard, c’est le bleu qui barbouille le visage de Belmondo dans Pierrot le fou…
Son Rose lumineux, bleu lui aussi: fleur bleue.
Et enfin son Or, tout un panneau de feuilles d’or, alléchant comme un millefeuille, mille billets dans un portefeuille…( puisque les hommes d’affaires sont des artistes qui transforment tout en or…)

Les pinceaux de l’espace : la pluie, le vent, le feu, le corps d’une femme barbouillé de bleu… c’est sur cette image que j’ai redescendu les 6 étages jusqu’à l’éternel sourire de Pompidou, Joconde de Beaubourg….

Johnny

2006-11-27T00:37:00.000+01:00

Mozart, Devienne, Johnny, Rampal, sur l’île déserte il faut tout emporter, en vrac : Mozart, Devienne, Rampal, ça va, c’est musicalement correct . Mais Johnny, là, on dirait que j’ai dit un gros mot au milieu d’une jolie phrase.

J’ai adoré les Beatles… mais maintenant, je préfère Johnny : avec le temps, il a fini par m’avoir, peut-être à l’usure, peut-être qu’avec le temps, je deviens nostalgique des mélos d’autrefois.
Il est de ma génération, il a vu passer le même temps que moi, il est incassable.

J’aime bien Johnny, j’aime sa façon grinçante de pleurnicher, sa façon grincheuse de chanter
J’aime ses rengaines, les siennes, et celles qu’il a piratées
J’aime sa voix qu’il arrive à moduler : chaude, rauque, rêche ou métallique, et il a du coffre.. mais quand il gueule, quand il fait le sale gosse, facile de baisser le son ou de lui couper le sifflet. Mozart aussi, bien fort, ça casse les neurones, ça grille les synapses

J’aime bien quand il chante sa vie, quand il se la joue « Les Misérables »
Quand on me dit « je n’aime pas le personnage ».. oui, il est naïf, vulgaire, grandiose, kitsch, il a un faux nom, il truande le fisc, il met le Maroc en Europe et il adore les subordonnées… mais il s’rait pas Johnny, s’il était pas comme ça…

J'ai l'intégrale, et j'me régale.

muffins

2006-11-19T15:50:00.000+01:00

Ca a du bon de travailler le samedi, c'est plus cool, on se gâte, on s'apporte des viennoiseries, et même, samedi dernier, des muffins à la pistache à coeur de framboise: "à se rouler par terre"ai-je entendu!! ils étaient faits maison (pas la mienne) d'après une recette apprise chez les bonnes soeurs (pas les miennes non plus). Je m'y essayerai bien si j'arrive à trouver l'ingrédient ésotérique "pâte de pistache". On verra, pas d'urgence.
En fait, les muffins n'ont rien à voir avec les petits pains anglais originels. Ils ont été exportés aux USA et au Canada, et sont revenus sous forme de petits cakes bien plombés en beurre, sucre et oeufs, salés ou sucrés, et à toutes sortes de parfums, comme les cookies.... très embrouillant, mais délicious!

Introduction alléchante pour dériver sur "Anselm Kieffer" dont on parle ces temps-ci, mais dont je n'ai pas encore vu les peintures. Il parait qu'on peut le voir à Paris dans 2 galeries. J'ai fouillé: "Lunettes rouges" en a parlé, ainsi que "imperator euros 1°"

Muffins ou Kieffer: que choisir?

sacacouches

2006-11-15T17:13:00.000+01:00

sacacouches, saperlipopette, sacrebleu, je suis trop vieille, je suis trop digne, je rêve de sacacouches, de bébé zippé entre une tétine et des couches à sac: seul exutoire, la gastro et sa comparse l'entérite, ouf, il respire!! il va en crever le bébé s'il ne lui reste que la morve et les larmes, bénie soit la gastro entérite qui baptise les parents et donne au sacacouches sa raison d'exister.

Allo...ouiinn

2006-11-12T22:40:00.000+01:00

A Poitiers, Aunis, chère Aunis de mon enfance, j’ai vu que tu n’étais pas oubliée, que je ne t’avais pas rêvée…. J’ai lu ton nom !!!
Maintenant je te vois : adossée à Rochefort et à La Rochelle, fouettée par les embruns, humant le vent du large, projetant ton regard sur l’Atlantique, au delà de l’Ile de Ré, pressentant l’Amérique…
J'ai appris à te connaitre: ton pineau (que je n'ai pas encore goûté), ton journal (le Réveil de l'Aunis), ton TER..

A Poitiers, comme dans le monde entier de nos jours, le 1° novembre, les gamins font la fête à la citrouille : serait-ce la fête de Cendrillon ? Nenni, c’est Halloween !! Pour les pictaviens, c’est un juste retour des temps de la belle Aliénor avec ses cheveux en or… Pour les commerçants, c’est un jour maudit : les voilà assaillis par des hordes d’enfants bizarrement orange et noir : chocolat à l’orange ? non, chauve souris à la citrouille.
Ils investissent les magasins des commerçants honnêtes en geignant « vous avez des bonbons ? ». Les commerçants avertis ont fait provision de maxi paquets de mini bonbons qu’ils distribuent pour s’affranchir au plus vite des envahisseurs anglo-saxons…
En fait, tout a commencé par les sandwiches : au retour de Poitiers, je jouais à tgv.com et j’avisai une tegeviste se délectant ( ??) d’un sandwich anglo-saxon : 2 triangles de pain mie fourrés d’une pâte blanche incolore et inodore. Plâtre ou mastic ? Pourtant, elle me semblait d’ un âge à avoir encore des dents… Où s’est perdu le quart de baguette camembert-beurre d’antan ? on commence avec les sandwiches, et on finit avec Halloween.

De retour à Paris, je suis pleine de tendresse pour la rue de Vouillé, elle me parle, je compatis : pourquoi si courte, pourquoi la préférence à Alésia et à la Convention… injustice flagrante !!

Haïkus

2006-11-11T22:15:00.000+01:00

Alexandre, eh oui, a poussé jusqu'au Japon.
Il y a découvert les Haïkus. Evanescence, saisons, temps qui passe, c'est bien ça?

Alexandre est de retour dans ses foyers, il a retrouvé son petit Liré, chaussé ses charentaises et ses lunettes, enfilé le pull tricoté par Pénélope. Avant de jouir du repos du guerrier, il a pris sa plume...

La fleur sur la soie
Jamais ne se fanera
Merci, ô mon peintre

Là, il a hésité:

La fleur sur la soie
N'embaumera plus jamais
Glacée pour toujours

Alors, il est devenu bucolique:

Trèfle et pissenlit
Pour la joie de la prairie
Fleuriront demain

Et enfin, il est redevenu Alexandre le Grand Héros Hollywoodien:

Soleil de l'été
En alexandrins demain
J'écrirai ton nom

Ca lui a rappelé une vague histoire de tonneau sans vin.... bonne nuit Alex! Fais de beaux rêves..

A table!

2006-11-05T18:41:00.000+01:00

Pour une bonne soupe, il faut une marmite
Quelques poissons bien frais, la branche de fenouil
Arête et tête aussi, sont tout à fait licites
Bouquet, carotte, oignon, l'eau, il faut que ça bouille!

Dans toute la maison, l'odeur est explicite
S'avance la cuisson, mon estomac gargouille
La famille au complet, se rassemble bien vite
Un détail important: ai-je oublié la rouille?

La marmite qui fume, au centre de la table
Tendez-moi vos assiettes, vous serez bien aimables...

Poitiers en Golf

2006-11-05T14:54:00.000+01:00

Toute ma vie, j’ai rêvé… non pas d’être une hôtesse de l’air, mais si j’avais rêvé d’aller à Poitiers, eh bien, j’aurais enfin réalisé mon rêve en ce week end de Toussaint. J’en ai rêvé.. non, pas Sony, mais la Golf l’a fait.
Oui, je sais, ma culture publicitaire est ringarde, en tout cas, c’est un point commun avec la Golf.

La Golf, c’est une bonne voiture, tout le monde le sait, tout le monde l’a dit, mais je le répète car ça fait tellement longtemps, qu’on a peut-être oublié que c’était une excellente voiture. Celle là, elle est particulièrement précieuse, c’est un pièce de musée, très exactement le prototype de la première Golf automatique. Cool, elle avance automatiquement, elle anticipe même la pensée du conducteur, elle avance quand on a dans l’idée d’avancer , elle recule quand on y pense, de sorte qu’il faut toujours avoir le pied sur le frein pour ne pas arriver (dans le décor) avant d’être parti. Tellement précieuse qu’il y a de super précautions pour éviter qu’on ne l’emprunte : non seulement il faut une clé pour démarrer, mais encore un code… un code de plus, si vous confondez avec celui de votre carte bleue, de votre appartement, de votre portable, vous risquez de rester coincé, comme cela a failli nous arriver, dans un chemin de traverse, dans la Forêt de Mélusine, à l’ouverture de la chasse (notre inconscient superstitieux avait inversé le 13 du code en 31) Cela faillit être grave, car dans la forêt, le portable hésitait à capter, et il n’y avait à manger que des cèpes bien avariés ou des amanites.

Après avoir gentiment glissé sur l’autoroute, notre Golf s’engage dans les faubourgs de Poitiers : que c’est grand… Poitiers, toutes ces banlieues pour l’annoncer. Je m’attendais, allez savoir pourquoi, à une ville plate, une ville de plaine : non, la ville est nichée sur le flanc d’une muraille calcaire, genre Vallée de la Seine ou Matera (cherchons les grottes troglodytes, il y en a sûrement), et s’épanouit dans une boucle du fleuve. La Centre Ville est grand… on s’y perd… quand on ne connaît pas. ( a propos, pourquoi faudrait-il que Poitiers soit une grande ville : la prune est plus petite que la pomme, mais plus douce…)

Golfette sillonne la ville : les noms des rues sont sans surprise : rue Carnot, avenue du général de Gaulle (lui, c’est toujours des places ou des avenues, pouvez vous imaginer une ruelle De Gaulle ?), rue Gambetta… je m’attendais à une rue Michel Foucault, Ronsard ou Du Bellay, Champlain, Aliénor d’aquitaine, il y a des tas de pictaviens célèbres… Très conformiste ce Centre Ville : Hôtel de Ville, Palais de Justice, Eglises, et bien sûr, tout ça, c’est beau… des parkings souterrains payants, des rues piétonnes avec des magasins ouverts le 1er Novembre, des distributeurs de préservatifs, des restaurants à gogo, et gastronomiques, des tas de bus…
Golfette a du mal à se garer, les places de parking sont rares, et pourtant, elle doit s’entraîner aux créneaux !
Notre Golf a bien mérité, passé 350km, elle grince, elle gémit : elle souffre, c’est sûr, mais d’où ? Délaissons la pour le TGV : savez vous que Poitiers est à 5mn de Paris? Je me suis assise, j’ai fermé les yeux 5 min, et quand je les ai rouverts, j’étais à Montparnasse !!!

patois

2006-10-29T23:06:00.000+01:00

La Patois Charentais.. c’est le Saintongeais ! Je ne m’étonne plus, encore une fois, l’Aunis est muette ! Des 2 jumelles, c’est décidément la Saintonge qui a profité… Aunis, exprime toi donc !
Je vais le faire à ta place : pardonne moi d’avance mes fautes de patois…

Asteur, le drôle, o l’arrête pas d’bader, d’vironner…
_qu’est o qu’tas donc à matin ? qu’est o qu’tu beurdasses ? i va t’mette in calotte ! enfile donc ta thiulotte , mets ton bounet et va dehors !
O s’est mis à jaspiner : I ai un mal dans l’échine et aussi dans les gneuils… il mouille, olé temps à cagouille…

Tantôt le v’la qui rentre :«o la queuqun dans thiau cagna? quetou qu’olé?»
O a mangé le ragoût de mojhettes… j’açertaine, olé une fine goule..
_olé beun.
O était à son truc. Et asteur, à la marienne, bien gueudé !

aluette

2006-10-26T19:17:00.000+02:00

Depuis toujours, je vois et j’entends de vieux nostalgiques du Maroc, s’éclater à un jeu bizarre. Les cartes sont espagnoles, en vieux carton corné. Ce ne sont pas de nobles cartes de bridge, lisses et vernies. C’est un jeu ou l’on triche, ou l’on s’esclaffe, j’entends parler de spada, coppa, bacca : ce jeu s’appelle « ronda ».

Les pictaviens jouent à « l’aluette ». J’ai retrouvé les mêmes cartes espagnoles (héritées, dit-on des mauresques), mais par la suite, ce sont les français qui les exportent vers l’Espagne.
Le jeu lui même vient-il d’Espagne ou bien est-il né en France ? M’est avis que le jeu est né en France, car la vache ne se prélasse-t-elle pas dans une prairie poitevine, l’épée n’est-elle pas celle qui adoubait les chevaliers, et la coupe ne ressemble-t-elle pas à celle du Graal ?
Ainsi, j’ai retrouvé les deniers, la coupe, l’épée, le bâton. La déclaration du jeu se fait par mimiques : faire la moue si l’on a la vache, lever les épaules si l’on a un jeu misérable.. et liberté de parole pendant le jeu !!! un vrai jeu de bandits, dit-on !

randencore

2006-10-22T21:56:00.000+02:00

Frisquet ce matin, courants d’air dans les couloirs et la bouche du métro.
Ils sont là. On attend quelques retardataires. Le chef mâchouille un bâton de réglisse : il n’a pas encore choisi entre Sego et Sarko, mais m’est avis qu’il a pris son parti d’arrêter de fumer.
Une fontaine sur la place, la vasque portée par plusieurs femmes nues contorsionnées. Elles n’ont pas la fière allure des cariatides, elles ont l’air de condamnées et ne savent pas s’y prendre. C’est grâce à l’architecte que la vasque est d’aplomb et que l’eau s’écoule.
Les prénoms s’égrènent, sitôt oubliés. Un mari, cheveux gris, sa femme cheveux rouges « vallée de l’Ourika », moustache pour l’homme, rouge à lèvres pour la femme, chacun ses lunettes, tout est conforme.
Une grue à l’horizon des immeubles… mais elle pivote !! c’est dimanche, le jour du Seigneur ou le jour des grues ??? Le crochet descend, à l’extrémité du filin. Sur un toit, 4 silhouettes s’affairent… je ne saurai pas la suite, nous partons vers l’ouest.
Froufrou des voitures sur l’autoroute, une armada de vélos vibre dans le bois. Les arbres ont encore toutes leurs feuilles, quelques uns sont tout dorés. Traversée de la Seine (par une passerelle..), le chemin monte sec, la vallée de l’Ourika a chaud et transpire. Ronron d’un train qui passe, dans une volée de cloches…c’est bien le jour du Seigneur.
By the way, Roland, à Roncevaux, ce n’étaient pas les Maures, mais les Basques. Et Marly, c’était la garçonnière de Louis XIV, détruite en 1804.
Deux séquoïas majestueux, les basses branches foncent vers le sol, pour se souvenir que ce n’est pas la bonne direction et repartir vers le haut en décrivant un élégant « s ». Les buis sont immenses. Parait le soleil, nous marchons bon train. « Le rythme est rapide » j’ai dit, et je n’ai même pas eu le temps de chercher un chêne à déraciner. Le rythme restera rapide (il paraît que nous sommes un groupe homogène… mais je ne me sens pas très homogène !)
Après la pause repas, ce ne sera plus de la randonnée, mais de la course au pas de gymnastique pour rallier le Francilien.. Les cailloux du chemin défilent sous mes pieds, les châtaigners sifflent à mes oreilles. Je ne vois plus rien, les conversations se sont taries, mes pensées sont laminées par mon souffle, je suis un être végétatif, je vois la boite de chocolats royaux qui m’attend à la maison sur la table, toutes sortes de pralinés meilleurs les uns que les autres…
22,9 km à une moyenne de 4,9 km/heure…je m’endors dans le train du retour…

Des Gens qui dansent

2006-10-21T21:15:00.000+02:00

Chorégraphie de Jean-Claude Gallotta, hier à Chaillot.
La vie, rectangle cerné d’une ligne blanche comme un court de tennis ou un terrain de foot.
C’est d’ailleurs en tennis blancs que la doyenne danse : Je m’y crois : moi aussi, je pourrais arriver à danser avec ma nuque raide.. bonjour l’illusion !
Dans ce cercle de la vie, on tourne en rond, on virevolte, on fait des signes, des phrases, on chante, on danse, quoi, sur une musique qui vibre, qui emmène tambour battant. Entrons dans la ronde, entrons dans la danse, vivons.
Harmonie des danseurs, ou chacun son truc, seul, a deux, à tous, petits groupes ou unisson..
J’aime ce spectacle « ouvert », chorégraphie qui est à la danse classique ce que la nouvelle est au roman.
Rien de ficelé, de ligoté, de figé, la construction est une ébauche, je prends mon envol.
Les danseurs me font la courte échelle, me donnent de l’élan, c’est le premier pas qui compte.
Surgit Miller sur son lit de mort : « alive till the end », belle leçon de mort…« Il n’est pas un de nous qui ne soit coupable d’un crime : celui, énorme, de ne pas vivre pleinement sa vie » (Sexus)
Regardons les danseurs : la danse n’est-elle pas la façon la plus pleine de vivre sa vie ? Merci à Jean-claude Gallotta de nous faire vivre avec eux le temps d’une soirée.
Encore une fois, on va me dire que ce que j'écris est incompréhensible... alors, je crée un lien avec quelqu'un de lisible...

poitiers, poitou, poitevin..

2006-10-21T19:45:00.000+02:00

Poitiers, Poitou, Poitevin…
…ou plus chic : Pictavien..
J’ai appris des tas de choses sur Poitiers, ville sainte, saine et savante !
Poitiers est le Chef Lieu du Département de la Vienne…. Que mes maîtres me pardonnent, je l’avais totalement oublié celui là, éclipsé par Sissi et Francois Joseph, perdu dans les embouteillages légendaires juste au dessous de Lyon lors des départs des vacanciers vers le soleil.. (Et pourtant, j’étais très forte en départements, je savais les réciter à l’endroit, à l’envers, dans le désordre, avec tout leur assortiment de chefs lieux, sous préfectures, je pouvais les poser les yeux fermés sur la carte de France… sacrée Sissi !)
Eh oui, le Poitou comprend la Vendée, les Deux-Sèvres (tiens tiens, jumelles comme les Charentes ??), et la Vienne. Le Poitou serait ce qu’on appelait la Saintonge… mais où est donc passée l’Aunis ?? Je me souviens, qu’ils allaient toujours la main dans la main, peut-être même qu’ils avaient des menottes car on les bradait toujours ensemble…l’aunisetlasaintonge ! L’Histoire s’attribuerait l’Aunis et la Saintonge, et la Géographie le Poitou : je retiens cette transaction.
Poitiers, « Seuil du Poitou », vit le Prince Noir l’emporter sur Jean le Bon., super sujet pour une bd, origine, pour sûr, du Festival a pris racine dans la région. BD, mais aussi littérature culinaire : Les éditions Mangeclous ont investi le restaurant du golf municipal de la ville de Niort les 2 et 3 septembre derniers, mijotant le titre à paraître en Novembre « Les recettes des bords du green ».
Quant aux recettes locales, elles sont aussi très « green », elles sentent l’herbe mouillée, les vaches dans le pré, les sous bois marécageux, la mer et la rivière, le cochon dans la ferme, les chasseurs dans les bois : oseille, chou, épinards et fromage blanc dans le farci poitevin, embeurrée de chou, jambon au cincarat, soupe aux fèves, œufs aux oronges, chaudrée, pâté de lapin, céteaux au beurre, friture de raiteaux, créat à la charentaise, escargots, jambon aux mojettes, canard aux petits navets, canard de Challans… j’en passe et des meilleures : ça vous en bouche un coin ! Mais moi, ce que je préfère, ce sont les desserts, et là, je suis servie : l’angelique, cette « belle ombellifère aux tiges vertes et charnues », confite à Niort, le coup de Jarnac, la tabarée de prunes, l’alise pacaude, le tourteau fromagé, les cassemuseaux, le clafoutis aux cerises (tiens, je connais !) et enfin, le sabayon Grande Champagne… à faire pâlir d’envie les tunesl !
Dans les rues de Poitiers, vous verrez des lions rampants, si vous vous hasardez dans la campagne, vous croiserez d’aventure des petits fedons (papa baudet, maman ânesse), tout aussi inoffensifs que les lions pictaviens. En revanche, si vous croisez un chevreuil, et tout particulièrement si vous êtes jogger, prudence : fuyez avant qu’il ne vous course !!!

clin d'oeil

2006-10-19T21:13:00.000+02:00

Il est 11h30, en ce dimanche, dans le métro.
En face de moi, ou plutôt en oblique, à 2 mètres, assise seule sur la banquette plastique bleue à 2 places, une jeune fille lit.
« La patiente », poche folio très mince. Elle fronce les sourcils, la lecture lui demande de la concentration plus que vraiment un effort : le français n’est probablement pas sa langue natale, mais elle le lit couramment. Elle tient le livre à 2 mains et suit les lignes d’un doigt de sa main gauche. Son regard baissé sur la page, je ne vois pas la couleur de ses yeux, simplement son front plus ou moins plissé par l’attention soutenue. Le visage est pâle, petit visage bien lisse, très jeune, pas une ride, pas une tache. Un rouge à lèvre discret, dans les vieux rose, redessine la bouche, petit nez retroussé, tiens ! une ombre sur la paupière, à peine visible, rappelle la couleur du rouge à lèvres. Le maquillage est soigné, mascara et léger contour des yeux. Cheveux mi courts, (ou mi longs), séparés sur le dessus de la tête, sans raie bien nette, châtain très clair ; inévitables mèches blondes, qui datent de plusieurs mois, concession à la mode, mais bien portées, pourraient être naturelles ; les cheveux, très fins, frisent au fur et à mesure qu’ils prennent de la longueur ; effet mouillé au niveau des pointes.

Elle a déjà tourné 2 pages, elle connaît malgré tout bien la langue. Elle est sérieuse, appliquée, on doit toujours pouvoir lui faire confiance. Elle paraît méthodique, organisée malgré son jeune âge, posée, fiable.
A chaque station , son regard se relâche, se porte vers l’extérieur, à peine inquisiteur, plutôt curieux, serein. Ce doit être la première fois qu’elle emprunte cette ligne. Je la vois alors de profil, petit nez en trompette, elle lève les yeux dans un regard circulaire. Ils sont châtain très clair, légèrement vert.
Elle reprend sa lecture. Elle tient le livre est trop près de ses yeux : serait-elle un peu myope ?

En travers de ses genoux, sa veste est soigneusement pliée, gris vert, plus ou moins cachée sous son sac, rose parme, un peu pastel, sac sport, quelques boutons et boucles cuivrés, mais pas trop, le métal reste discret ; fermeture éclair. Chemisette grise fine, aux poignets brodés, dentelle et petites perles, sous un débardeur en tricot gris à côtes et à col roulé.

Elle se gratte régulièrement : eczema ? allergie ? Sans détacher son regard de la page, elle se gratte la tempe droite et en profite pour rabattre une mèche vers l’arrière. Maintenant, la voilà qui se gratte le ventre sous son pull, puis l’épaule gauche, à nouveau le ventre, le dos du cou, derrière l’oreille. Le regard oscille toujours entre les pages du livre et la vitre.
Les mains sont fines, petites, blanches, soignées, elle doit travailler dans un bureau.
Les jambes croisées, pantalon de toile noire, collant noir à motifs ajourés dans des sandales à talons hauts. Les orteils sont découverts, une lanière de toile embrasse le talon puis se noue en avant, semelles de corde. Pourvu qu’il ne pleuve pas !

En arrière plan, sur un strapontin, un rouquin frisé, négligé, aux cheveux vaguement tressés, déblatère dans son portable en se curant méthodiquement le nez. Le produit du curetage va enrichir un pull sans couleur à force d’en avoir vu.
Et à sa gauche, par delà l’allée, une vielle dame à la peau tavelée, rides sinueuses au coin des lèvres, cheveux vaguement colorés, bien peignés du matin, mais irrémédiablement à la fois raides et frisés, sinueux aussi pourrait-on dire. Elle se tient bien droite, le port de tête raide, le regard vide et incolore. Bizarrement, tout en elle semble à la fois raide et sinueux.

La petite jeune fille continue à lire, à se gratter, à explorer ce parcours inconnu.
Nous sommes arrivés, regard circulaire, elle ouvre la fermeture éclair de son sac, y range « la patiente », piégée, qui devra attendre le voyage de retour pour voirle jour.. Surprise ! là voilà qui extirpe 2 petites choses de ses conduits auditifs, non, ce n’est pas un matériel audio (pas de fils), plutôt un genre de boule quies qu’elle range soigneusement dans un petite pochette plate noire..
Debout, elle enfile sa veste, courte, empiècement au niveau de la poitrine, évasée à la taille, ce qui lui donne un air élégant, habillé, le col est légèrement montant, « cheminée ». Le pantalon de toile en paraît tout simple, trop simple presque. Le sac rose parme en bandoulière sur l’épaule, elle consulte sur le quai le plan du quartier. Non, elle n’est jamais venue par ici, mais elle semble avoir trouvé ses repères et se dirige vers la sortie.
Perdue de vue !

asobu

2006-10-15T15:17:00.000+02:00

Je ne suis pas japonaise, mais je suis entrée dans le jeu ("asobu"signifie « jeu »)
Choregraphie de Josef Nadj inspiré par Henri Michaux.
Henri Michaux a écrit dans « Au pays de la magie » : « L’enfant naît avec 22 plis. Il s’agit de les déplier. La vie d’un homme est alors complète. Sous cette forme, il meurt. Il ne lui reste aucun pli à défaire »
Parti de là, un chorégraphe hongrois a ramené du Japon 6 danseurs et créé ce spectacle pour 24 danseurs dans la Cité des Papes, dans la Cour d’Honneur du Palais des papes à Avignon.
Je l’ai vu à Paris, au Théâtre de la Ville (pourquoi avoir effacé le souvenir de Sarah Bernhardt ?)

J’aime ce spectacle « inabouti », puisque l’on reste dans le signe corporel, sans aller jusqu’au mot. Produit de l’imaginaire du chorégraphe, déconstruction de l’écriture d’Henri Michaux, et enfin, proposition sur scène de différents tableaux harmonieux, portés par la grâce des danseurs, distillés par les projecteurs, et emballés par la musique. Le fil directeur n’est pas toujours évident, on a souvent l’impression d’improvisation, mais qu’importe, j’ai passé un bon moment.

Voici quelques tableaux que j’ai retenus : quelque échos du « dépliage » ou du « déroulage » peut-être même jusqu’au « repassage » de l’enfant pour devenir un homme présentable.
Au départ, j’ai été déroutée : grande table évoquant la Cène, un mannequin assis au centre, en costume noir, bandelettes sur le visage et les membres, bref sur tout ce qui émerge du costume : momie, blessé ? Heureusement, j’ai le décodage, je crois que ce sont les 22 plis. La Cène, car 12 protagonistes viennent s’asseoir autour de la momie. Je pense aussi au Commandeur qui attend ses invités à dîner…et en fait, sera installé, porté à bras d’hommes, pour assister à la projection de sa vie.
Aperçu des 24 danseurs, en particulier 6 japonais, Josef Nadj soi même, dans son éternel costard noir, mais là, tout le monde est pieds nus .La dominante des costumes est gris noir. L’éclairage est cru, les peaux blafardes. Et 2 barbus chauves, l’un qui s’acharnera à faire le singe sur un rythme de jazz, l’autre, à la barbe grise, a vraiment une tête de psychanalyste, et il sera tour à tour maître d’école, berger.. et psychanalyste, puisque tout cela n’est qu’un rêve !!
Je suis vraiment entrée dans le jeu, dans l’asobu, lors de la scène de la lapidation : au premier plan, 6 danseuses se tordent de douleur et finissent par s’effondrer sous les coups ; à l’arrière plan, 6 danseurs égrènent des cailloux dans des seaux. Lorsque tout est consommé, les tombeurs de pierres se coiffent de leur seaux, transmutés en moutons que le berger barbu conduit à la bergerie.
Scènes de danses primitives, les danseurs sont au ras du sol, à 3 ou 4 pattes, d’allure bestiale, sur fond de percussions (africaines ?)
Scène du maître d’école (barbu), qui fait la classe aux petits japonais sur une estrade, muni d’un grand bâton, ça a quelque chose d’une école coranique.
Scène d’ombres chinoises, bestiaire monstrueux, peut-être techniquement un exploit, mais idée facile, sans originalité.
Scène finale, le Commandeur-mannequin est dépouillé de ses bandelettes, son visage apparait d’un bois chaudement coloré, vivant, tout comme la peau des danseurs soudain bien bronzés par les UV des projecteurs, et qui viennent saluer .. pour laisser le mannequin en rade, tout seul sur scène, assis à nous regarder fixement.

Simple aperçu d'asobu: à vous de jouer !!
Sensibilité en accord avec Chez Galand.

randautomne

2006-10-08T19:12:00.000+02:00

Il fait beau devant la petite gare. Le toit du café (rendez-vous des randonneurs) est truffé d’antennes et paraboles, on se croirait au sommet de la Tour Eiffel. Des avions sillonnent, croisillonnent silencieusement le ciel, ils vont d’un horizon à l’autre, semant leur ligne blanche. Je remonte le trait blanc jusqu’à l’avion, si petit qu’on ne le voit pas : il me faudrait des lunettes de 7 lieues. On dirait un ténia, je le suis d’en bas jusqu’à sa tête microscopique. Les pilotes se sont levés tôt, le café au lait avec ou sans croissants a déjà fait un bon bout de son chemin.
Assez rêvé, en route, la cadence est rapide, feuilles, châtaignes et glands défilent sous mes pieds. Je ramasserais bien quelques châtaignes pour la Petite Fadette, mais elles sont si ridiculement chétives.
Le feuillage du sentier encorbelle nos têtes. Quelques rayons de soleil tentent de réchauffer mes cuisses vernissées de froid sous la toile fine du pantalon (bleu marine pour être précis)
Sans doute un des derniers week ends ensoleillés et doux avant la Toussaint, les chemins sont encombrés de randonneurs (la Paroisse st Eugène … et les autres), ils s’entremêlent, se perdent et se retrouvent, de vélos (grand rallye ou promenades en famille), les parents encadrant consciencieusement des bambins casqués.
Encore beaucoup de fleurs, je ne l’aurais pas cru : roses, asters, dahlias, mais surtout des baies de toutes sortes, grappes de baies jaunes, oranges, rouges, violettes, également prunelles bleues et blanches.
Des champs bien labourés, en attente de semailles ? Un avion de ligne glisse lentement, bien cambré, vers la ligne d’horizon, m’indiquant subrepticement la direction d’Orly.
Mes cuisses se réchauffent, elles sont encore un peu horripilées par le froid.
Les arbres n’ont pas encore adopté les couleurs d’automne, il n’y a que la vigne vierge pour arborer un rouge qui en paraît agressif. Nous passerons devant le château de Breteuil, avant la pause déjeuner dans un petit cimetière ensoleillé. Il fait chaud, mes cuisses n’ont plus rien à dire.
Et puis au terme d’une longue côte, le château de Chevreuse, (berceau de Racine), le château de Coubertin (celui des Jeux Olympiques), et sa ferme : on a même la chance de voir la traite des vaches (youpiii !) et, corollaire inévitable, d’acheter du (bon) fromage.
« Le confort d‘être conforme ». Cette expression, glanée au détour d’un sentier m’a interpellée, et je la garderai : Filons chez Conforama à la recherche du canapé du conformisme…

poitiers

2006-10-04T22:02:00.000+02:00

Je vais m’essayer à un « je me souviens » sur Poitiers.
Ce qui me fait penser que les anglais disent « Algiers » pour « Alger » : peut-être que, avant le passage d’Aliénor d’Aquitaine, Poitiers s’appelait Poiter
A propos de « je me souviens », je me souviens de l’Oulipo, la contrainte qui libère, Raymond Queneau, Georges Perec, nostalgie…By the way, nous n’oublierons pas, au Théâtre du Rond Point, les « Pièces détachées » de l’Oulipo, du 2 au 11 novembre.
« OUvroir de LIttérature Potentielle », nous sommes tous des potes en ciel, donc, décollons : « je me souviens de Poitiers »

« Poitiers, Poitiers, tout le monde descend » ou bien « 3 minutes d’arrêt », un chef de gare bedonnant qui s’agite, un drapeau à la main et un sifflet à la bouche. C’est ringard, mais pas particulièrement poitevin, d’ailleurs je suis sûre qu’il y a maintenant une gare toute neuve, pimpante, où les trains glissent voluptueusement au lieu de s’ébranler, où l’on composte des billets électroniques et où la cafeteria vous sert dans des gobelets en plastique. Il n’y a que les toilettes pour être toujours aussi vétustes dans les gares.
Je m’aperçois que je suis sèche sur Poitiers… et pourtant
Je me souviens du Marais Poitevin, j’imagine des barques sur des canaux, des rames, des saules pleureurs, de grands arbres qui se rejoignent au dessus des têtes, laissant à peine filtrer le soleil, mais aussi des bottes pour marcher dans la boue
Je me souviens de Charles Martel 732, aussi fameux que Marignan 1515. J’ai toujours cru que Marignan était une victoire (on n’aurait pas donné le nom d’un rue de Paris à une défaite), et pourtant quelqu’un a semé le doute dans mon esprit
Je me souviens que Poitiers a donné son nom au Poitou
Je me souviens qu’on dit « Charentes-Poitou », je peux donc aussi me souvenir des Charentes
Je suppose que « Charentes » est au pluriel à cause des charentaises puisqu’on a 2 pieds
Je me souviens que la Charente est maritime, donc l’autre ne l’est pas
Je me souviens du beurre « Charentes-Poitou », beurre de qualité, la crème des beurres, en général vendu par 2 plaquettes sous cellophane, comme les 2 Charentes ?
J’imagine donc de gras pâturages, des vaches plantureuses broutant marguerites et boutons d’or, vache qui rit de se voir si belle avec ses boucles d’oreille, ou vache sérieuse qui s’arrête de mastiquer pour me regarder fixement (les boules.. si c’était un taureau.. est-ce que je porte du rouge ?)
Je me souviens qu’on peut faire sécher les galettes de bouse de vache pour en faire un combustible de bas étage, et que la vache qui pisse évoque la pluie
Je me souviens que dans l’Histoire de France, il y eut un Comte de Poitou, et que le Roi l’appelait « Poitou », tout simplement
Je sais qu’il y a un Futuroscope à Poitiers, je l’ai visité, mais c’est une enclave, une zone internationale, comme Eurodisney, j’ai vu l’hôtel Ibis, j’ai fait les queues en baïonnette, mais je n’ai pas entrevu Poitiers, le Futuroscope m’a même caché Poitiers, il faut dire que l’endroit est célèbre pour ses illusions d’optique.

En fin de compte, marécage et pâturage seraient les mamelles du Poitou.
Toute honte bue, j’ai affiché l’étendue de mon ignorance.
Je connais toutefois les lettres de noblesse de Poitiers. TGV et DB : TGV, tout le monde connaît. DB reste à découvrir. Je n’ai plus qu’à enfourcher le TGV pour aller m’instruire sur place. Y serai-je voyeur ou voyou ? voyeuse ou voyelle ?

canitie

2006-10-03T18:43:00.000+02:00

Je suis atteinte de canitie, la canitie la plus banale, la canitie sénile (rien à voir avec les seins). D'ailleurs, "canitie" vient du latin "canus", et je ne vois pas ce que la canitie a à voir avec les chiens. Enigme. Le cheveu serait également une énigme: "sorte de plante qui pousse sur le crâne de l'homme", celui de la femme étant nettement plus fertile.
Mes cheveux blanchissent. Ce phenomène est parfois réversible: c'est exceptionnel, mais possible, car, au fond de mes bulbes capillaires, les mélanocytes ne sont pas vraiment incapables, mais endormis. Peut-être, un matin, se réveilleront-ils avec moi.
Donc, je suis "métal", pas "gothique", mais je peux m'habiller en noir sans paraitre sinistre, car je brille comme un sou neuf. En fait, je suis bien assaisonnée: poivre et sel. Hypertendus et hémorroïdaires, tenez vous à distance. Non, c'est une blague de blog...
Avec mon auréole, je suis en odeur de sainteté: pour shampooïner mon auréole argentée, je suis donc passée au "miror".

amour

2006-09-30T22:01:00.000+02:00

La publicité d’Eurostar pour un week-end en amoureux à Londres me révulse (et une poirebellehelene révulsée, ça craint): un ovule sur le plat s’est laissé investir par un caramel anglais butterscotch à queue spermatozoïdesque, laissant le reste du paquet jeté dans un coin. Je sais, je manque d’humour.
L’amour est omniprésent dans notre monde, brandi comme un étendard, un passe-partout qui excuse tout, autorise tout. L’amour dévalorisé, désacralisé : la dulcinée un œuf au plat, et le séducteur un bonbon anglais. L’amour à toutes les sauces, l’amour en friture, l’amour qui se mange, l’amour produit de consommation..
Calme toi, poirebellehelene et sors dans ton jardinet, vois les feuilles dévorées par les limaces amoureuses…

cultivons notre jardin

2006-09-27T18:13:00.000+02:00

Ce matin, comme chaque jour, France-cultivateur m’éveille en fanfare : s’égosille, l’œil jaune et la voix rauque, il débite sa litanie de cochoncetés. Je dois fuir sous la douche, sauvée par l’eau…. Je m’enduis généreusement d’une géniale crème pour les pieds et voici qu’il m’entreprend avec le loup et l’agneau, se met en quatre pour raconter à mes pauvres pieds la guerre des boutons ! Il m’annonce la pluie, le vent la grêle, et pour finir me prévient que même quand il fait beau, on peut en mourir. Enfin, il fait son enquête dans les cours de récréation chez les joueurs de billes, il voudrait que les gagnants partagent avec les perdants, alors à quoi bon jouer ? il a même été jusqu’à interviewer un proviseur…
Je préfèrerais que ce Cultivateur se penche sur mon jardin, que sous on regard avisé mon gazon envahi de mousse et de lichen, fleurisse de trèfles à quatre feuilles, que mes tomates poussent comme des champignons, et qu’il arrive enfin à faire fleurir mes dahlias borgnes (je pourrais même dire aveugles). Apparemment, il s’est contenté de jeter un sort à mes pissenlits qui n’en finissent pas de fleurir et de se reproduire.
Déçue par France-Cultivateur, hier soir, dans un moment d’ivresse, je me suis liée à Versace, dans l’espoir que sa science infuserait dans mon blog et saupoudrerait mes plates-bandes.

vivre

2006-09-26T21:16:00.000+02:00

Le conflit est-il l’essence de l’existence, ou bien exister est-il un art ?
La lutte pour la vie ou l’art de vivre ?
J'ai posé la question à Johnny, et il m'a répondu: "j'ai oublié de viiiivre"...
J’ai posé la question à mon piaf et il s’est mis à chanter : serein, le k n’a ri. Chana tova…
Depuis hier, j’héberge un K..lamondin, venu tout droit de sa K..lamondie natale…béni soit-il!
Comprenne qui voudra...

clair de lune

2006-09-08T10:44:00.000+02:00

Je respire paisiblement, le vent souffle plus fort que moi, il cravache les nuages, prend le sapin pour un prunier, accrochez vous les pommes, tenez vous bien les feuilles caduques. Il ébranle le laurier qui caresse la toiture, elle en craque de plaisir : le clair de lune, c’est romantique. Elle n’a pas changé la lune, depuis Maubeuge, il y a 50 ans, pourtant on lui a marché dessus : la même face de lune, et elle n’a pas pété les plombs, elle éclaire toujours..
Au matin, bonjour les épines, j’ai cueilli une rose, remontante de je ne sais quand, toute rouge, toute belle, les pétales toutourlés, tout dernier parfum de mon jardin.

palais de la découverte

2006-09-06T17:29:00.000+02:00

... ou découverte du palais! non, poirebellehelene n'est pas devenue un blog cuisine et il se peut d'ailleurs que ma découverte personnelle soit de notoriéré publique... Si d'aventure j'ai un lecteur branché potage, peut être me répondra-t-il que j'enfonce une porte ouverte, et que je n'ai aucune chance dans la course au prix Nobel du potage.
J'ai donc par hasard découvert le"potage épinards-artichauts". Le hasard n'enlève rien à mon mérite, beaucoup de découvertes relevant d'un hasard- qu'il faut, certes, savoir mettre à profit. Hasard ou circonstances: voyez le cas d'Archimède qui barbotait voluptueusement dans son bain, ou de Newton qui se régalait des premières pommes en se prélassant sous le pommier.
Un brainstorming nocturne risquerait d' accoucher au petit matin d'un fromage de chèvre à la betterave à intégrer dans un menu rose... ça s'est déjà vu.
Quant à moi, tout débuta par mon incapacité viscérale à jeter de la nourriture. Les petits chinois de mon enfance ont marqué mon hypothalamus au fer rouge. Toute denrée comestible peut et doit être recyclée, réhabilitée, voire retrouver des lettres de noblesse.
Me voici donc devant un reste de fonds d'artichauts méprisés bien que cuisinés aux oignons et au thym... un fond de bol de sauce de poulet rôti marine dans mon frigidaire en attendant son heure de gloire... un fond de sac d'épinards surgelés s'ennuie dans mon congélateur envahi de givre et que j'ai dans l'idée de dégeler.
Et voilà, tous les fonds réunis ont donné naissance à ce délicieux potage, vert épinard à l'oeil, velouté au palais et adouci par l'artichaut, embaumé de thym et de poulet. Je pense, une prochaine fois, ajouter une touche de crème fraiche ou de lait de soja afin d'adoucir la couleur vert un tantinet agressive.
Si vous détestez les épinards et si les artichauts vous occasionnent des flatulences, repliez vous sur marmiton.com!